Éric Giacometti

Il ralentit le pas. Son regard s'attarda sur les titres qui défilaient sous ses yeux. Il faisait partie de ces gens sur lesquels les bibliothèques exerçaient une attraction magnétique, irrationnelle. Souvent à raison, parfois à tort, il restait persuadé que tout livre portait en soi une promesse d'intelligence. Le seul fait de les contempler, de palper leur reliure, d'ouvrir quelques pages, c'était déjà imbiber son esprit d'une encre ruisselante de savoir. Devant une bibliothèque, il était comme un glouton affamé face à une vitrine gorgée de délicieuses pâtisseries. Il craqua et extirpa un ouvrage au hasard, soigneusement rangé dans les étagères en métal branlant.
Relié pleine peau dans des tons bleu nuit, le dos orné de nerfs dorés, le livre portait un titre presque d'actualité.
La France vraie ou la mission des Français.
Antoine sourit, il connaissait l'auteur, un certain Saint-Yves d'Alveydre, qui avait connu son heure de gloire au XIXe siècle avec des théories ésotériques souvent fumeuses sur la mission des peuples et l'existence de groupes secrets. Sans compter son obsession chronique : la Synarchie, une société secrète censée détenir un pouvoir occulte dans tous les milieux politiques et économiques.