Åsa Larsson

C’est trop injuste. Cette pensée le hante. Trop injuste. Vraiment trop injuste.
Il court toujours. Ses jambes, qui semblent avancer toutes seules, filent devant le ponton du château.
Là, il s’arrête. Au bord du chemin se dresse une grande serre. Enfin, une serre… un immense édific de verre. Comme un palais des glaces ou quelque chose du genre.
Il voit son reflet dans les carreaux.
Sans réfléchir, il ramasse une pierre et la lance. Elle traverse la vitre avec fracas. Il en ramasse une autre. Et la lance. Pan ! Encore une. En plein dans le mille. Crac ! Patatras ! Encore une. Le verre se brise et tombe en éclats sur le sol.
Le cœur d’Alrik bat fort.
« Je m’en fiche, se dit-il. Je m’en fiche complètement ! »
Brusquement, quelqu’un l’attrape par le bras. Alrik essaie de se libérer, mais n’y arrive pas.
- Lâche-moi, vieux schnock !
- « Vieux schnock » ? Ce n’est pas mon nom de baptême, lui répond calmement l’homme. Je m’appelle Magnar.