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Critique de palamede


Je crois que j'ai toujours été fascinée par Marguerite Duras. Peut-être parce qu'adolescente je la croisais régulièrement aux Roches Noires à Trouville où j'allais rendre visite à un ami qui y demeurait l'été.

À l'époque je n'avais rien lu de cette petite femme qui s'asseyait, fumant une cigarette, seule ou au contraire très entourée, dans les gros fauteuils club du hall de l'ancien hôtel. Ce dont je me souviens c'est qu'elle était déjà célèbre pour ses films qui en bien ou en mal faisaient réagir ceux qui les avaient vus. Des films aux titres chargés de mystère : India Song, Son nom de Venise dans Calcutta désert, Des journées entières dans les arbres.

Comme ces titres, je trouvais la réalisatrice écrivain mystérieuse. Agaçante aussi par certains aspects, comme l'impression en la voyant évoluer qu'elle était le centre de son monde. Ce qui n'était pas faux. Depuis j'ai lu les livres de Marguerite Duras (pas tous) et j'ai découvert le grand talent d'une personnalité complexe et excessive.

Rapportée par Laure Adler dans cette biographie passionnante, — en fait, une des meilleures que j'ai lue à ce jour — une vie fabuleuse indissociable de l’oeuvre singulière de Marguerite Duras.
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