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Critique de feanora
Un homme comblé par la vie; une organisatrice de plaisirs qui attend encore d'être comblée; un adolescent qui fait l'apprentissage de mystérieuses choses de la vie; et une femme écorchée, pourtant adorant la vie, volant tel un oiseau sauvage d'un pays à l'autre...Entre ces quatre personnages, dans l'espace clos de ce quatuor, se joue une énigmatique tragédie: davantage qu'une musique de chambre, une symphonie achevée où la vie, la liberté et la pureté sont- pourraient être- plus fortes que l'argent.
L'intrigue? Elle a la cruauté des grands drames classiques et la tendresse des plus belles histoires d'amour. Un homme riche demande à une liaison de jadis de trouver une jeune femme, toute de luxe et de volupté, pour la première nuit, de son fils, Gabriel. le sort-ou le destin? - désignera le belle Kitsch, call-girl comme on se suicide, qui se donne pour se punir, et pou oublier le lourd et redoutable secret qui depuis longtemps la ronge...
Gabriel saura-t-il? Kitsch dira-t-elle? Ou la mort, une fois de plus , fauchera-t-elle
Un bonheur naissant?
Christine Arnothy a écrit là un hymne à la vie qui est aussi l'épopée du plus profond, du plus éternel des amours humaines. Jamais elle ne s'était tant approchée des émotions et des déchirements d'un autre de ses livres, si lointain déjà et pourtant cette fois si proche:"J'ai quinze ans..."
L'intrigue? Elle a la cruauté des grands drames classiques et la tendresse des plus belles histoires d'amour. Un homme riche demande à une liaison de jadis de trouver une jeune femme, toute de luxe et de volupté, pour la première nuit, de son fils, Gabriel. le sort-ou le destin? - désignera le belle Kitsch, call-girl comme on se suicide, qui se donne pour se punir, et pou oublier le lourd et redoutable secret qui depuis longtemps la ronge...
Gabriel saura-t-il? Kitsch dira-t-elle? Ou la mort, une fois de plus , fauchera-t-elle
Un bonheur naissant?
Christine Arnothy a écrit là un hymne à la vie qui est aussi l'épopée du plus profond, du plus éternel des amours humaines. Jamais elle ne s'était tant approchée des émotions et des déchirements d'un autre de ses livres, si lointain déjà et pourtant cette fois si proche:"J'ai quinze ans..."
