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Critique de PHILIPPETTO
Toutes ces madeleines sont en fait des gouttes de rosée délicatement recueillies dans la lumière de l'aube au coeur d'une fleur blanche comme l'enfance. On voudrait prendre soin de ne rien renverser en tournant les pages de ce livre qui respire, palpite, s'ouvre, se déploie, se replie, ce qui est habituellement l'affaire des papillons, avec toute la délicatesse qu'on leur connaît, dans un monde qui ne brille pas souvent et peut-être de moins en moins par sa délicatesse. C'est pourquoi cette rosée fait nectar dans les veines : le temps du lire et du souvenir se confondent et nous voici transportés dans un fragile espace d'innocence pure. Une petite voix s'élève d'entre les lignes, la voix de la petite fille, qui sidère par sa justesse. L'enfant est là, dressée dans la magie de la page et elle redresse en nous l'enfant qui s'est assoupi. C'est si simple, si élémentaire, si salutaire et lumineux en ces temps obscurs ! Nous avons tant besoin de ça !
