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Critique de Tchev
A supposer que notre vie ne soit qu'un immense arc-en-ciel, teinté d'une multitude de couleurs, rouge, bleu, jaune, il nous faudrait alors sans doute la décrire au travers de différentes teintes, d'un rouge agrume au bleu roi, pour comprendre que tout mérite d'être vécu, comme un ensemble d'évènements liés entre eux par les pigments.
A supposer qu'on suive notre existence comme celle de Frida Kahlo, artiste mexicaine aussi complexe qu'irréductible, elle parle fort comme un homme, elle avec son corps décharné qui a tant souffert, elle boit, elle baise, rien n'est noir, rien n'est gris, tout n'est qu'en nuance.
A supposer que comme elle, on choisisse la liberté de vivre, d'aller et de venir dans les pays qui composent le monde, du Mexique aux États-Unis, en passant par la France, de n'être qu'une particule dans l'immensité du monde, comme un grain de poussière voltigeant dans les tornades de l'existence, car la vie est une tornade où laisser les pieds au sol, coupe le souffle.
A supposer que rien n'est noir, car la vie est un ensemble de couleurs, partagé avec un être cher, comme Diego Rivera, il est le saint des saints, le fatal séducteur, l'insatiable ogre qui peint les murs partout, il est le coeur de Frida, celui qui vit tandis qu'elle souffre, celui qui peint pendant qu'elle regarde, les traits tirés, le regard plein.
A supposer que les couleurs représentent la vie, il faudrait composer sur la toile un enchevêtrement impossible de combinaisons pour décrire l'aventure que représente Frida et Diego, il faudrait une toile plus grande que l'univers observable, et revenir dans le temps, pour observer, cerner et comprendre, comment l'amour nait dans la souffrance, dans la joie, dans la tristesse et le manque, comment l'amour nécessite des précisions, des nuances plus précises encore que le simple noir, car il n'est jamais noir.
Lien : https://thesaurex.fr/2021/08..
A supposer qu'on suive notre existence comme celle de Frida Kahlo, artiste mexicaine aussi complexe qu'irréductible, elle parle fort comme un homme, elle avec son corps décharné qui a tant souffert, elle boit, elle baise, rien n'est noir, rien n'est gris, tout n'est qu'en nuance.
A supposer que comme elle, on choisisse la liberté de vivre, d'aller et de venir dans les pays qui composent le monde, du Mexique aux États-Unis, en passant par la France, de n'être qu'une particule dans l'immensité du monde, comme un grain de poussière voltigeant dans les tornades de l'existence, car la vie est une tornade où laisser les pieds au sol, coupe le souffle.
A supposer que rien n'est noir, car la vie est un ensemble de couleurs, partagé avec un être cher, comme Diego Rivera, il est le saint des saints, le fatal séducteur, l'insatiable ogre qui peint les murs partout, il est le coeur de Frida, celui qui vit tandis qu'elle souffre, celui qui peint pendant qu'elle regarde, les traits tirés, le regard plein.
A supposer que les couleurs représentent la vie, il faudrait composer sur la toile un enchevêtrement impossible de combinaisons pour décrire l'aventure que représente Frida et Diego, il faudrait une toile plus grande que l'univers observable, et revenir dans le temps, pour observer, cerner et comprendre, comment l'amour nait dans la souffrance, dans la joie, dans la tristesse et le manque, comment l'amour nécessite des précisions, des nuances plus précises encore que le simple noir, car il n'est jamais noir.
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