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Critique de HORUSFONCK
Ça se lit sans faim, ce Dialogue avec mon jardinier!
Deux hommes discutent, racontent, se racontent.
Un artiste peintre et son jardinier et la vie qui passe et les légumes qui poussent et les toiles qui naissent.
Le livre embaume le potager plus que la peinture et la térébenthine.
Il y a le son, aussi, avec la mobylette du jardinier qui vient et qui repart (la soupe n'attend pas) dans son HLM.
Rien de triste, mais comme une joyeuse routine qui s'installe entre les deux personnages. Chacun s'intéresse à l'autre, sans forcer. Il faut que cela se fasse, mûrisse.
En arrière- plan, il y a Paris pour le peintre et Nice pour les vacances du cheminot-jardinier.
Le narrateur (le peintre), par courts chapitres, retrace les chemins et diverticules de ces conversations, ces échanges sur la vie et ses choses, les bosses et les creux... jusqu'à la fin en forme de magnifique monologue.
Un de ces livres, à lire, juste comme il faut.
Deux hommes discutent, racontent, se racontent.
Un artiste peintre et son jardinier et la vie qui passe et les légumes qui poussent et les toiles qui naissent.
Le livre embaume le potager plus que la peinture et la térébenthine.
Il y a le son, aussi, avec la mobylette du jardinier qui vient et qui repart (la soupe n'attend pas) dans son HLM.
Rien de triste, mais comme une joyeuse routine qui s'installe entre les deux personnages. Chacun s'intéresse à l'autre, sans forcer. Il faut que cela se fasse, mûrisse.
En arrière- plan, il y a Paris pour le peintre et Nice pour les vacances du cheminot-jardinier.
Le narrateur (le peintre), par courts chapitres, retrace les chemins et diverticules de ces conversations, ces échanges sur la vie et ses choses, les bosses et les creux... jusqu'à la fin en forme de magnifique monologue.
Un de ces livres, à lire, juste comme il faut.
