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Critique de anhj
J'ai abordé ce livre sans rien en connaître, en dehors de la petite histoire finalement très parisienne du second Goncourt de Romain Gary. Mais du récit proprement dit, de son écriture et de son thème, rien. La lecture des premières pages a donc, comme on s'en doute, généré son lot de froncements de sourcils, vague irritation, retours en arrière et incompréhension. Par quel malentendu les dîneurs réunis chez Drouant avaient-ils pu décerner le prix à un auteur qui écrit comme il parle, et qui de surcroît parle mal ? L'artifice de l'écriture enfantine me paraissait un peu éculé, même pour un livre paru en 1975. Et puis, au fil des pages, la magie opère : les solécismes et autres barbarismes du jeune Momo gagnent en finesse, ses réflexions faussement naïves ne nous épargnent guère, et surtout, cet amour filial immense cache une forêt d'humanité dans laquelle on aimerait se perdre encore. Et comme le dit Momo: "Je ne dis pas ça pour être philosophe, je le pense vraiment."
