La vie devant soi

On m'a mis ce roman dans les main avec des yeux remplis d'étoiles et de petit trémolos dans la voix. J'exagère à peine. On me l'a vanté comme un roman à lire absolument, et qui avait je ne sais quel potentiel de changer ma vie.
Suite à cette vague d'enthousiasme, je me suis fais une raison et j'ai consentis à perdre de longues, longues heures de mon existence à cette lecture. Oui, oui, de longues heures, totalement perdues, dans un trou noir dont je garde à peine de souvenir, sinon celui d'une narration exaspérante au dernier degré. Je suis habituellement plutôt ouverte aux narrations alternatives, surprenantes, mais mon coeur de littéraire n'était pas assez accroché pour celui-là.
Je ne peux pas trouver une autre métaphore qu'un mal de mer persistant, à la lecture de ce livre. Là où certains ont trouvé Momo "touchant et décalé", je suis restée complètement froide. Son ton "enfantin", ses fautes d'orthographes répétées et ridicules (que je n'ai jamais réussi a trouver attachantes) m'ont fait perdre tout intérêt à ce qu'il tentait de décrire.

Pour moi, ce livre est passé bien loin de son objectif. Si je n'avais pas été arrêtée par la narration, peut-être aurais-je pu être sensible au message, qui a déjà émus tant de lecteur avant moi, mais cela n'a pas été le cas. Dommage.