Fers

Je serais tentée de citer, pour commencer cette recension, la postface que Lionel- Edouard Martin consacre à ce bouleversant recueil – et de m'interroger sur notre capacité à absorber autant de beauté, tant je suis hantée par mes dernières découvertes poétiques : « Dans une vie d'homme et de lecteur, il est de ces moments de grâce où quelques mots sur une page font soudain basculer dans un autre moment de l'existence, induisant une rupture dans le continuum lent du temps qui passe ».

Lire Fers, c'est se perdre dans des fragments délivrant, de brisures en brisures, une compréhension sensible d'un monde qui se délite autant qu'il se cristallise ; c'est découvrir, par éclats, une voix dont la note de tête (« attelée à sa tâche de tête », tête errant dans les « chambres du cerveau », rappelée à la nécessité de penser) comme celle de coeur (vibrant à travers les sensations : parfums, bruissements et autres trouées de lumière et de ténèbres) façonnent d'étranges et lentes lignes mélodiques.

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