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Critique de vincentf
Le roman noir, au temps du faucon de Malte, se cherche encore. le héros n'est pas encore un flic dépressif comme dans les centaines de bouquins scandinaves qui pullulent aujourd'hui. C'est un détective privé à l'ancienne, un peu louche, qui se laisse presque avoir par une bande de voleurs et par les yeux doux d'une "femelle". Autour de lui rôdent de drôles de gens, métèques efféminés, veuves faciles à consoler, caïds énervés pas secs derrière les oreilles, fumeurs de cigares grassouillets. Tout ça tombe dans les pommes, se castagne et complote pour retrouver un trésor, puis se tire en loucedé (ça, ça fait très roman noir mal traduit) quand ça commence à sentir le chupion. On est allé beaucoup plus loin dans l'imagination criminelle aujourd'hui, mais ce retour aux source d'un genre fait du bien.
