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Critique de Colchik
Le crime se niche dans les endroits les plus incongrus. le corps de Miss Bolam, la directrice administrative de la clinique Steen, centre de psychothérapie de Londres, gît dans la salle des archives médicales. Ultime outrage du meurtrier, une mise en scène macabre entoure la victime retrouvée au milieu des dossiers éparpillés : un burin est planté dans sa poitrine et une sorte de fétiche, oeuvre de l'un des patients de l'atelier d'ergothérapie, a été placé sur le cadavre.
P.D. James excelle dans le décalage qui souligne à la fois l'incongruité de la mort et son obscénité. le meurtre n'a pas sa place dans une clinique huppée où se succèdent des patients triés sur le volet. Il n'a pas sa place non plus dans l'univers de vieilles filles dont la vie est organisée comme un annuaire des chemins de fer. Une vie rangée comme celle de Miss Bolam, une existence laborieuse dédiée à l'efficacité, une carrière sans faille ne peuvent s'achever au sous-sol d'un établissement respectable, parées d'un simulacre de sacrifice. Adam Dalgliesh - du Service des enquêtes criminelles - comprend qu'il faut beaucoup de haine et un désir profond de vengeance pour conduire à cette folie meurtrière.
Notre commissaire va donc méticuleusement enquêter auprès du personnel et de la patientèle pour démasquer le coupable. Tout est si tranquille dans cet établissement huppé. Quelques vols de numéraires, des petits arrangements entre soignants, mais rien qui n'avait jusqu'à présent bouleverser la routine des lieux et la hiérarchie des positions. P.D. James se glisse avec son talent particulier d'observatrice dans des vies ordinaires où la cérémonie du five o'clock revêt l'importance d'une visite protocolaire, où l'adultère prend les couleurs ternes des amours ratées et où les rêves d'indépendance se fracassent sur le manque d'argent. L'enquêteur connaît tous les faux-semblants où s'égare l'âme humaine et il n'excuse jamais ses faiblesses tant la mort lui semble une injustice depuis la perte de sa femme et de son enfant. Sortez les théières, tamisez la lumière dans votre salon douillet, découpez vos sandwiches dans des tranches de pain de mie, bref glissez vos pantoufles dans celles de cette humanité respectable qui suinte l'ennui et la frustration, jusqu'à ce que l'auteur pulvérise le conformisme ambiant par une bonne dose de haines recuites.
P.D. James n'est pas la reine du crime, elle est l'impératrice des voies sans issue où s'égarent les êtres impuissants : en anglais, dead end.
P.D. James excelle dans le décalage qui souligne à la fois l'incongruité de la mort et son obscénité. le meurtre n'a pas sa place dans une clinique huppée où se succèdent des patients triés sur le volet. Il n'a pas sa place non plus dans l'univers de vieilles filles dont la vie est organisée comme un annuaire des chemins de fer. Une vie rangée comme celle de Miss Bolam, une existence laborieuse dédiée à l'efficacité, une carrière sans faille ne peuvent s'achever au sous-sol d'un établissement respectable, parées d'un simulacre de sacrifice. Adam Dalgliesh - du Service des enquêtes criminelles - comprend qu'il faut beaucoup de haine et un désir profond de vengeance pour conduire à cette folie meurtrière.
Notre commissaire va donc méticuleusement enquêter auprès du personnel et de la patientèle pour démasquer le coupable. Tout est si tranquille dans cet établissement huppé. Quelques vols de numéraires, des petits arrangements entre soignants, mais rien qui n'avait jusqu'à présent bouleverser la routine des lieux et la hiérarchie des positions. P.D. James se glisse avec son talent particulier d'observatrice dans des vies ordinaires où la cérémonie du five o'clock revêt l'importance d'une visite protocolaire, où l'adultère prend les couleurs ternes des amours ratées et où les rêves d'indépendance se fracassent sur le manque d'argent. L'enquêteur connaît tous les faux-semblants où s'égare l'âme humaine et il n'excuse jamais ses faiblesses tant la mort lui semble une injustice depuis la perte de sa femme et de son enfant. Sortez les théières, tamisez la lumière dans votre salon douillet, découpez vos sandwiches dans des tranches de pain de mie, bref glissez vos pantoufles dans celles de cette humanité respectable qui suinte l'ennui et la frustration, jusqu'à ce que l'auteur pulvérise le conformisme ambiant par une bonne dose de haines recuites.
P.D. James n'est pas la reine du crime, elle est l'impératrice des voies sans issue où s'égarent les êtres impuissants : en anglais, dead end.
