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Critique de jfponge
Quel étrange roman ! L'auteur le dit autobiographique, on doit donc faire semblant de le croire, du moins le temps de la lecture. Une course-poursuite entre Pologne, Angleterre, Islande et Autriche, pour fuir les souvenirs d'enfance et finir dans les bras d'un psychanalyste un peu fou. Tous les personnages qui gravitent autour D Hubert, le narrateur, semblent d'ailleurs pourvus d'un grain de folie. Parents et grands-parents, oncles et tantes, rencontres de passage, amours enfuis, tout un pandémonium gravite et s'agite autour de lui, comme dans un tableau de Marc Chagall. Laissez-vous entraîner dans cette sarabande infernale, menée de main de maître par un auteur en pleine possession de ses moyens.
