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Critique de Nastasia-B
Creezy est un petit livre tonique écrit d'une manière assez étrange, tout à la fois récit à la première personne et forme désincarnée. (Un peu dans le genre de L'Étranger de Camus, mais tout de même très différemment. J'ai peine à caractériser cette narration plus précisément.)
Jacques, le narrateur, un député en relation avec les hautes sphères de la finance, nous raconte son idylle avec Creezy, un mannequin de mode très tendance dont l'image s'affiche à tous les murs. Cette femme, comble de superficialité, prend vie peu à peu sous sa plume.
Félicien Marceau ouvre, ou plutôt entr'ouvre, le voile qui la drape et essaie de nous faire sentir sa vérité derrière le vernis, à savoir une femme plutôt paumée malgré les comptes bien tenus et seule malgré les " milliers " de relations.
Finalement, cette narration désincarnée (comme dans L'Étranger mais avec un but différent) semble au service du portrait de cette femme, elle aussi, désincarnée, sorte de chrysalide éblouissante dont on ne peut jamais saisir que la gangue, le cocon, qui s'effrite comme la peau d'une mue.
Personnellement, j'y ai perçu peut-être un clin d'oeil à la vie de Brigitte Bardot, mais c'est tout à fait personnel, je n'ai aucun élément précis pour étayer cette impression. À l'heure actuelle, on pourrait penser davantage à Natalia Vodianova (avant qu'une autre prenne sa place dans très peu de temps).
Pour conclure, je ne dirais pas " chef-d'oeuvre " mais " bon petit roman ", qui nous fait réfléchir sur le mode de vie actuel, tout en immédiateté, en image et superficialité. Je n'ai octroyé que trois étoiles car le style ne m'a pas du tout fait palpiter ou éprouver quoi que ce soit de réellement positif, néanmoins, vous l'aurez compris, tout ceci n'est que mon avis, pas sexy, pas tendance, c'est-à-dire, pas grand-chose.
Jacques, le narrateur, un député en relation avec les hautes sphères de la finance, nous raconte son idylle avec Creezy, un mannequin de mode très tendance dont l'image s'affiche à tous les murs. Cette femme, comble de superficialité, prend vie peu à peu sous sa plume.
Félicien Marceau ouvre, ou plutôt entr'ouvre, le voile qui la drape et essaie de nous faire sentir sa vérité derrière le vernis, à savoir une femme plutôt paumée malgré les comptes bien tenus et seule malgré les " milliers " de relations.
Finalement, cette narration désincarnée (comme dans L'Étranger mais avec un but différent) semble au service du portrait de cette femme, elle aussi, désincarnée, sorte de chrysalide éblouissante dont on ne peut jamais saisir que la gangue, le cocon, qui s'effrite comme la peau d'une mue.
Personnellement, j'y ai perçu peut-être un clin d'oeil à la vie de Brigitte Bardot, mais c'est tout à fait personnel, je n'ai aucun élément précis pour étayer cette impression. À l'heure actuelle, on pourrait penser davantage à Natalia Vodianova (avant qu'une autre prenne sa place dans très peu de temps).
Pour conclure, je ne dirais pas " chef-d'oeuvre " mais " bon petit roman ", qui nous fait réfléchir sur le mode de vie actuel, tout en immédiateté, en image et superficialité. Je n'ai octroyé que trois étoiles car le style ne m'a pas du tout fait palpiter ou éprouver quoi que ce soit de réellement positif, néanmoins, vous l'aurez compris, tout ceci n'est que mon avis, pas sexy, pas tendance, c'est-à-dire, pas grand-chose.
