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Critique de dancingbrave
un tourbillon dont il ne reste rien ou presque
Et bien voici le vilain petit canard qui ne va pas faire comme les autres, car non, je n'ai pas aimé ce roman insipide qui assurément va vite se dissoudre dans mon air.
Pourquoi ?
Parce que j'ai été emballé par la quatrième de couverture ventant l'ouvrage de Darragh McKeon comme étant un « Docteur Jivago » ayant pour toile de fond Tchernobyl. Là j'aurais déjà dû me méfier ! Quelqu'un qui écrit comme…..c'est qu'il y a un truc.
Car finalement qu'est ce donc que « tout ce qui est solide se dissout dans l'air » si ce n'est qu'un roman évanescent d'amour ayant pour contexte la catastrophe de Tchernobyl, mais dont il aurait tout à fait pu se dispenser ; ou bien une roman sur l'ignoble maltraitance qu'a dû supporter le peuple russe durant le règne de l'URSS ; que ce soit l'épuration idéologique, le goulag, les massacres de la guerre mondiale, et des guerres plus récentes, la terreur du KGB, la dictature du prolétariat qui, oui, fut une oppression, les essais nucléaires, les sacrifices des cosmonautes, etc, etc, etc… Et là non plus, Tchernobyl n'apporte rien ; si ce n'est de nous faire bien prendre conscience que l'emprise de l'idéologie soviétique sur le peuple, au risque du sacrifice ou, au mieux de la persécution, aura duré jusqu'aux tous derniers moments précédant sa chute.
J'aurais aimé un vrai docteur Jivago, une vrai immersion dans l'horreur de Tchernobyl ; j'aurais aimé des caractères trempés, slaves, des gens attachants ou suscitant la haine et je n'ai trouvé que des fragments de caractères trop nombreux à moitié dissous et des allusions pâlottes à l'horreur de l'atome.
Certes Darragh McKeon a un réel talent pour dépeindre les variations de l'esprit les plus intimes de l'être humain ; vous savez, ceux que l'on ressent tous et qui sont indicibles tellement ils sont confus, parfois presque honteux. En cela l'auteur est bien un écrivain original maniant la plume comme un vaisseau explorateur de l'âme humaine ; et j'ai aimé.
Mais son écriture est, à mon goût, trop et mal contemporaine.
Si elle n'est pas sans me rappeler une Leila Slimani par son usage immodéré du présent de l'indicatif rendant la lecture agréable et vivante ; par ces jonglages incessant entre les lieux, les personnages, les époques, je l'ai trouvée trop virevoltante, inconstante, décousue, fragmentaire, fofolle et finalement désagréable, un peu comme ces émissions télévisées avec des sautes de plan incessantes, des commentaires décousus et insipides dont on ressort fatigué et pas enrichi du tout.
Bref un roman pas fait pour les dinosaures de mon espèce.
Et bien voici le vilain petit canard qui ne va pas faire comme les autres, car non, je n'ai pas aimé ce roman insipide qui assurément va vite se dissoudre dans mon air.
Pourquoi ?
Parce que j'ai été emballé par la quatrième de couverture ventant l'ouvrage de Darragh McKeon comme étant un « Docteur Jivago » ayant pour toile de fond Tchernobyl. Là j'aurais déjà dû me méfier ! Quelqu'un qui écrit comme…..c'est qu'il y a un truc.
Car finalement qu'est ce donc que « tout ce qui est solide se dissout dans l'air » si ce n'est qu'un roman évanescent d'amour ayant pour contexte la catastrophe de Tchernobyl, mais dont il aurait tout à fait pu se dispenser ; ou bien une roman sur l'ignoble maltraitance qu'a dû supporter le peuple russe durant le règne de l'URSS ; que ce soit l'épuration idéologique, le goulag, les massacres de la guerre mondiale, et des guerres plus récentes, la terreur du KGB, la dictature du prolétariat qui, oui, fut une oppression, les essais nucléaires, les sacrifices des cosmonautes, etc, etc, etc… Et là non plus, Tchernobyl n'apporte rien ; si ce n'est de nous faire bien prendre conscience que l'emprise de l'idéologie soviétique sur le peuple, au risque du sacrifice ou, au mieux de la persécution, aura duré jusqu'aux tous derniers moments précédant sa chute.
J'aurais aimé un vrai docteur Jivago, une vrai immersion dans l'horreur de Tchernobyl ; j'aurais aimé des caractères trempés, slaves, des gens attachants ou suscitant la haine et je n'ai trouvé que des fragments de caractères trop nombreux à moitié dissous et des allusions pâlottes à l'horreur de l'atome.
Certes Darragh McKeon a un réel talent pour dépeindre les variations de l'esprit les plus intimes de l'être humain ; vous savez, ceux que l'on ressent tous et qui sont indicibles tellement ils sont confus, parfois presque honteux. En cela l'auteur est bien un écrivain original maniant la plume comme un vaisseau explorateur de l'âme humaine ; et j'ai aimé.
Mais son écriture est, à mon goût, trop et mal contemporaine.
Si elle n'est pas sans me rappeler une Leila Slimani par son usage immodéré du présent de l'indicatif rendant la lecture agréable et vivante ; par ces jonglages incessant entre les lieux, les personnages, les époques, je l'ai trouvée trop virevoltante, inconstante, décousue, fragmentaire, fofolle et finalement désagréable, un peu comme ces émissions télévisées avec des sautes de plan incessantes, des commentaires décousus et insipides dont on ressort fatigué et pas enrichi du tout.
Bref un roman pas fait pour les dinosaures de mon espèce.
