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Critique de Francstepo
J'ai passé plusieurs années à le haïr, à vouloir jeter des tomates à la figure de son air suffisant, et encore bien plus dernièrement avec l'affaire que chacun connaît.
Mon mari ne cessait de me répéter que c'était un excellent écrivain, alors j'ai voulu lui montrer que je tenais à mon indépendance (littéraire du moins) en en lisant un au hasard, pas trop gros si possible, pour ensuite me disputer avec lui et se réconcilier sur l'oreiller (je plaisante, on n'a pas besoin de s'engueuler !). Manque de chance, il ne l'avais pas lu, alors je me suis contentée de l'adorer seule, mais alors un coup de foudre hallucinant, ne craignant même plus le mot sur trois que je ne connaissais pas (au début j'avais un dictionnaire près de moi), au bout d'un moment je me suis laissée emporter par le rythme de ses mots, de son sens de la passion dans la laideur. Pour une fois que la bannière ne ment pas : les hommes effectivement ne savent pas aimer, lui du moins, et il le dit magnifiquement.
Mon mari ne cessait de me répéter que c'était un excellent écrivain, alors j'ai voulu lui montrer que je tenais à mon indépendance (littéraire du moins) en en lisant un au hasard, pas trop gros si possible, pour ensuite me disputer avec lui et se réconcilier sur l'oreiller (je plaisante, on n'a pas besoin de s'engueuler !). Manque de chance, il ne l'avais pas lu, alors je me suis contentée de l'adorer seule, mais alors un coup de foudre hallucinant, ne craignant même plus le mot sur trois que je ne connaissais pas (au début j'avais un dictionnaire près de moi), au bout d'un moment je me suis laissée emporter par le rythme de ses mots, de son sens de la passion dans la laideur. Pour une fois que la bannière ne ment pas : les hommes effectivement ne savent pas aimer, lui du moins, et il le dit magnifiquement.
