Dans la maison de mon père

Je ne suis jamais allée à Rome, mais, ayant pris la main bénie de Joseph O'Connor, j'en reviens. Ou plutôt, je n'en reviens pas. Baignée, encore, dans le corps stupéfiant de la ville structuré de ruelles, de passages souterrains, de monuments célèbres ou confidentiels, dans l'atmosphère et les coulisses du Vatican pendant l'occupation allemande ; bouleversée par un choeur de personnages tous aussi courageux que leur "chef d'orchestre", Hugh O'Flaherty, prêtre résistant, sauveur de prisonniers et de juifs. L'union fait la force, dit-on. Voilà des hommes et des femmes, chacun avec leur personnalité, attachante, capables d'incarner la fraternité, de la chanter en action, au péril de leurs vies, de nous emporter dans un thriller magistralement écrit et si bien traduit, on le sait à la lecture. le suspens, haletant, les descriptions colorées, précises, la sensualité de la musique, de la cuisine italienne, les héros plus discrets (qui n'en ont pas moins de mérite), les odeurs, les visions plus tragiques, nous emportent dans un récit vivant et vibrant d'humanité. Bien que nous sachions déjà que les psychopathes peuvent être sensibles quand cela les arrange, le contraste entre les sentiments amoureux, pour sa femme, ses enfants, du bourreau nazi Hauptmann et sa cruauté, est saisissant. A remarquer l'hommage rendu au clergé irlandais qui a souffert et souffre encore de la réputation détestable de certains de ses membres. J'admire l'auteur pour ses recherches, son immersion dans l'histoire qu'il "invente", comme s'il en était lui-même le héros, nous donnant l'illusion bienheureuse de nous accepter dans son projet. Merci, Joseph O'Connor, grand écrivain qui fait honneur à l'Irlande et à l'Humanité douée pour se surpasser quand résonne en elle la note juste.