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Critique de batlamb
Je ne m'étais jamais demandé à quoi pouvaient ressembler les côtes de Crimée en 1993. Et puis j'ai ouvert ce livre, déployé son étonnant paysage de station balnéaire décrépite. Une beauté maladive explorée sous tous les angles : du dessus, du dessous, à l'endroit, à l'envers, à échelle humaine, puis insectoïde, qui se révèlent souvent être les mêmes, sans aucun respect pour la logique et la stabilité des corps. Les points de vue virevoltent et se métamorphosent comme chez un Kafka sous acide.
Misérable beauté d'une Russie avide de capitalisme (« eat me », dit la mouche russe au moustique américain désirant planter sa trompe dans son abdomen). Mais la nouvelle réalité ne se démarque de l'ère soviétique que par une différence de "teintes et de poses". Soviétique ou non, la société produit des ruines qui s'enfoncent lentement dans l'humus, où les cafards et fourmis creusent les tunnels de leurs vies.
La satire est grinçante, entre l'ombre des tunnels et la lumière quêtée par les insectes volants, dans un parcours bouddhique qui constitue l'un des fils rouges du récit. Mais où est-elle, cette lumière ? Elle brûle parfois quand on se colle contre le verre qui l'abrite. La mort d'un insecte peut être si brutale…
D'ailleurs, vu d'assez haut, nous devenons tous des insectes (escaladez une tour de 30 étages, vous verrez). Tout se transforme, comme disent Lavoisier et le Yi-King. Les chemins parcourus conditionnent la forme des insectes, et agencent leurs pattes en autant d'hexagrammes différents.
Les hexagrammes ne figurent pas un état figé, mais le mouvement. C'est pourquoi ce livre est le contraire d'une collection entomologique répartie dans des boîtes de verre. L'illusion d'un sujet isolé du monde se défait, et la luciole vient éclairer la statue de Bouddha pour y refléter un sourire.
Misérable beauté d'une Russie avide de capitalisme (« eat me », dit la mouche russe au moustique américain désirant planter sa trompe dans son abdomen). Mais la nouvelle réalité ne se démarque de l'ère soviétique que par une différence de "teintes et de poses". Soviétique ou non, la société produit des ruines qui s'enfoncent lentement dans l'humus, où les cafards et fourmis creusent les tunnels de leurs vies.
La satire est grinçante, entre l'ombre des tunnels et la lumière quêtée par les insectes volants, dans un parcours bouddhique qui constitue l'un des fils rouges du récit. Mais où est-elle, cette lumière ? Elle brûle parfois quand on se colle contre le verre qui l'abrite. La mort d'un insecte peut être si brutale…
D'ailleurs, vu d'assez haut, nous devenons tous des insectes (escaladez une tour de 30 étages, vous verrez). Tout se transforme, comme disent Lavoisier et le Yi-King. Les chemins parcourus conditionnent la forme des insectes, et agencent leurs pattes en autant d'hexagrammes différents.
Les hexagrammes ne figurent pas un état figé, mais le mouvement. C'est pourquoi ce livre est le contraire d'une collection entomologique répartie dans des boîtes de verre. L'illusion d'un sujet isolé du monde se défait, et la luciole vient éclairer la statue de Bouddha pour y refléter un sourire.
