Le mur de l'Atlantique

Tu descends à la gare de Surgères. Avec elle.
Elle, c'est la narratrice.
Elle a peu de bagages, elle n'est pas là pour longtemps. Quelques jours. Pour rattraper la lumière des matins d'été. de l'enfance qui ne lève jamais le camp, enfouie, au plus intime. La seule à laquelle tu te dois.

On lui annonce que la maison de sa grand-mère, Nonna, va être vendue.
La maison de ce couple d'immigrés italiens, dont elle va, une dernière fois, ouvrir l'album photo. le feuilleter. le dépoussiérer.
Partager avec le lecteur ces images dont elle se souvient. Puis celles qu'elle cherche à déchiffrer. Nonna et son accent qui ne s'est jamais atténué. Les ballades à vélo avec le petit frère. L'île Madame au bout...

Un album photo que tu découvres au gré des pages tournées. Et dans ces souvenirs qui ne sont pas les tiens, c'est pourtant ta lumière d'été, ta nostalgie d'enfance, le souvenir de ta grand-mère qui reviennent.

Parce que les photos jaunissent. S'abiment. Se perdent.
Pas les souvenirs.
Et que la plume d'Olivia Resenterra à trouvé la délicatesse pour le dire.