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Critique de le_Bison
Otis Redding.
Une musique qui s'écoute à deux,
La double prise jack branchée,
Deux coeurs qui se frôlent, des mains qui se caressent.
Sitting on the dock of the bay.
La brume et le soleil qui se lève.
Deux êtres passionnés. Mais est-ce ça l'amour ?
S'asseoir sur un banc, regarder un cygne qui regarde ta solitude intérieure, cette musique dans les écouteurs, un signe. L'amour qui cogne à ta porte, ton coeur qui cogne encore plus fort et ce mur - de briques - qui s'effrite, s'écroule, la fracture, la douleur, les urgences, another brick in the wall.
Deux êtres qui écrivent chacun de leur côté leur histoire, tapant frénétiquement pour l'une fiévreusement pour l'autre ou vice-versa, le verso du vice, retourne-toi sur le son du piano. Mais est-ce ça vraiment l'amour ?
Quand tu te réveilles au milieu de la nuit, le silence et au-dessus, les étoiles, allume le téléphone, écris ces mots des maux à l'autre bout d'un rivage d'une mer aussi profonde que l'âme que tu souhaites y donner, blue moon. Parce qu'il y a urgence de le faire, ordre de ton coeur.
Prêt au décollage. Major Tom aux commandes.
Écriture en urgences, fulgurance des mots des sentiments des maux et des silences. Fuir cette région Est, froide et sans âme. Rien de bien n'est sorti de cette région, pas même moi, l'insignifiance. Partir, s'enfuir, pour vivre. Trouver l'amour, la complicité, la destruction. Perdre le contrôle de sa vie, Major Tom. Certaines passions se veulent destructives, des bleus, des coups, la nuit, la lune, l'écriture. Roger. Écrire pour aimer, écrire pour s'aimer, panser ses plaies, blue moon.
Ne pas parler d'une plume mais de la plume, le coeur de ce roman. Incisive. Acérée. Émotive. L'écriture vient des tripes, du coeur, de l'âme de Loulou. Les défilés de mode sont d'un autre passé. Elle est belle, elle est sauvage. Comme une indomptable féline, elle griffe, elle caresse. Furieusement vive, de la douleur dans chaque phrase, chaque maux. La vie est un combat de boxe, et je suis Knock-out, prêt à gerber ma vie. Depuis bien longtemps... Loulou, elle se relève, elle a cette force, cette âme qui l'habite pour encaisser les coups et les défaites. Reprendre son souffle, s'épuiser de nouveau. Force brutale des sentiments, de la spirale de la vie. Ce monde est trop violent pour moi, mais cette écriture flash me correspond, elle me fait vivre, souffrir, aimer. L'héroïne se demande ce qu'il y aura après l'écriture de ce roman ? La vie, l'amour ? ou tout simplement un autre roman. le pauvre type se demande ce qu'il y aura après cette chronique ? probablement une autre chronique. Il croit en la littérature, la vie dans les romans, K.-O dans les cordes.
J'aime l'écriture aux tripes, celle où on y laisse une partie de son âme, celle qui se fait avec des papillons dans le ventre. J'aime ces brunes épicées qui savent parler et écrire. Tout leur ressenti, sans concession. Je reste dans mon coin, le silence j'observe, je (sur)vis intérieurement dans un monde qui est trop rapide pour moi, trop bavard, trop percutant. Je ferme mon livre, dix, je regarde le ciel noir, neuf, décompte à rebours, huit, les étoiles mortes, sept, la lune, six, elle est bleue, cinq, des bleus à l'âme, quatre, mon âme perdue invisible inexistante vide, trois, comme mon verre de rhum, deux, Major Tom, un sujet inconnu, Ignition, blue moon.
Une musique qui s'écoute à deux,
La double prise jack branchée,
Deux coeurs qui se frôlent, des mains qui se caressent.
Sitting on the dock of the bay.
La brume et le soleil qui se lève.
Deux êtres passionnés. Mais est-ce ça l'amour ?
S'asseoir sur un banc, regarder un cygne qui regarde ta solitude intérieure, cette musique dans les écouteurs, un signe. L'amour qui cogne à ta porte, ton coeur qui cogne encore plus fort et ce mur - de briques - qui s'effrite, s'écroule, la fracture, la douleur, les urgences, another brick in the wall.
Deux êtres qui écrivent chacun de leur côté leur histoire, tapant frénétiquement pour l'une fiévreusement pour l'autre ou vice-versa, le verso du vice, retourne-toi sur le son du piano. Mais est-ce ça vraiment l'amour ?
Quand tu te réveilles au milieu de la nuit, le silence et au-dessus, les étoiles, allume le téléphone, écris ces mots des maux à l'autre bout d'un rivage d'une mer aussi profonde que l'âme que tu souhaites y donner, blue moon. Parce qu'il y a urgence de le faire, ordre de ton coeur.
Prêt au décollage. Major Tom aux commandes.
Écriture en urgences, fulgurance des mots des sentiments des maux et des silences. Fuir cette région Est, froide et sans âme. Rien de bien n'est sorti de cette région, pas même moi, l'insignifiance. Partir, s'enfuir, pour vivre. Trouver l'amour, la complicité, la destruction. Perdre le contrôle de sa vie, Major Tom. Certaines passions se veulent destructives, des bleus, des coups, la nuit, la lune, l'écriture. Roger. Écrire pour aimer, écrire pour s'aimer, panser ses plaies, blue moon.
Ne pas parler d'une plume mais de la plume, le coeur de ce roman. Incisive. Acérée. Émotive. L'écriture vient des tripes, du coeur, de l'âme de Loulou. Les défilés de mode sont d'un autre passé. Elle est belle, elle est sauvage. Comme une indomptable féline, elle griffe, elle caresse. Furieusement vive, de la douleur dans chaque phrase, chaque maux. La vie est un combat de boxe, et je suis Knock-out, prêt à gerber ma vie. Depuis bien longtemps... Loulou, elle se relève, elle a cette force, cette âme qui l'habite pour encaisser les coups et les défaites. Reprendre son souffle, s'épuiser de nouveau. Force brutale des sentiments, de la spirale de la vie. Ce monde est trop violent pour moi, mais cette écriture flash me correspond, elle me fait vivre, souffrir, aimer. L'héroïne se demande ce qu'il y aura après l'écriture de ce roman ? La vie, l'amour ? ou tout simplement un autre roman. le pauvre type se demande ce qu'il y aura après cette chronique ? probablement une autre chronique. Il croit en la littérature, la vie dans les romans, K.-O dans les cordes.
J'aime l'écriture aux tripes, celle où on y laisse une partie de son âme, celle qui se fait avec des papillons dans le ventre. J'aime ces brunes épicées qui savent parler et écrire. Tout leur ressenti, sans concession. Je reste dans mon coin, le silence j'observe, je (sur)vis intérieurement dans un monde qui est trop rapide pour moi, trop bavard, trop percutant. Je ferme mon livre, dix, je regarde le ciel noir, neuf, décompte à rebours, huit, les étoiles mortes, sept, la lune, six, elle est bleue, cinq, des bleus à l'âme, quatre, mon âme perdue invisible inexistante vide, trois, comme mon verre de rhum, deux, Major Tom, un sujet inconnu, Ignition, blue moon.
