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Critique de Ambages
« Debout, puissante race ! »
Marcus Garvey
Un morceau de vie, comme un morceau de miroir brisé dans lequel on se regarde, par bribe. J'ai eu ce sentiment avec cette lecture de la jeunesse jusqu'aux débuts d'un homme qui se cherche et ne rencontre que des éclats. Comme après un obus on ne retrouve que des débris. Un père, militant noir, tué. Une mère intelligente brisée et enfermée dans un asile de fous. Une famille éclatée et une fuite, vite, loin, comme une étoile filante, un soir dans le noir. Un bus qui parcours des kilomètres et longe des fruits étranges sur le chemin. Lansing, Boston, Harlem... Malcolm et son parcours. Malcolm comprend violemment.
« Je suis le fils de mon père. »
Comme un X qui crisse sous les dents. Un X qui annihile tous les autres patronymes, Nègre ou Détroit Red ou encore 22843, mais surtout le nom d'un esclave donné par un Maître, Little. Une imposture qu'il faut dénoncer. Une intelligence, une bravade, une faim, un zazou et des barreaux qu'il faut élargir, par la volonté et les mots. Dans une écriture douce, une fille raconte son père dans un message d'espoir. Un petit garçon voleur de poule, un jeune qui nettoie des chaussures, un amoureux défait, un malin qui joue aux chiffres et ...le fils de son père. Il me semble que lorsque les racines sont données en héritage, l'enfant peut se perdre, l'adolescent se rebeller mais l'homme sait retrouver son chemin grâce aux racines que les parents lui ont transmises, par amour des idées, des mots. Par amour. Un livre d'amour d'une enfant qui s'appelle Ilyasah Shabazz, sur les trace de son père, de ses racines.
« Un peuple qui ne connaît pas son passé, ses origines et sa culture ressemble à un arbre sans racines. » Marcus Garvey (1887-1940)
Je remercie Babelio et les éditions Bayard pour ce cadeau qui m'a appris beaucoup.
Marcus Garvey
Un morceau de vie, comme un morceau de miroir brisé dans lequel on se regarde, par bribe. J'ai eu ce sentiment avec cette lecture de la jeunesse jusqu'aux débuts d'un homme qui se cherche et ne rencontre que des éclats. Comme après un obus on ne retrouve que des débris. Un père, militant noir, tué. Une mère intelligente brisée et enfermée dans un asile de fous. Une famille éclatée et une fuite, vite, loin, comme une étoile filante, un soir dans le noir. Un bus qui parcours des kilomètres et longe des fruits étranges sur le chemin. Lansing, Boston, Harlem... Malcolm et son parcours. Malcolm comprend violemment.
« Je suis le fils de mon père. »
Comme un X qui crisse sous les dents. Un X qui annihile tous les autres patronymes, Nègre ou Détroit Red ou encore 22843, mais surtout le nom d'un esclave donné par un Maître, Little. Une imposture qu'il faut dénoncer. Une intelligence, une bravade, une faim, un zazou et des barreaux qu'il faut élargir, par la volonté et les mots. Dans une écriture douce, une fille raconte son père dans un message d'espoir. Un petit garçon voleur de poule, un jeune qui nettoie des chaussures, un amoureux défait, un malin qui joue aux chiffres et ...le fils de son père. Il me semble que lorsque les racines sont données en héritage, l'enfant peut se perdre, l'adolescent se rebeller mais l'homme sait retrouver son chemin grâce aux racines que les parents lui ont transmises, par amour des idées, des mots. Par amour. Un livre d'amour d'une enfant qui s'appelle Ilyasah Shabazz, sur les trace de son père, de ses racines.
« Un peuple qui ne connaît pas son passé, ses origines et sa culture ressemble à un arbre sans racines. » Marcus Garvey (1887-1940)
Je remercie Babelio et les éditions Bayard pour ce cadeau qui m'a appris beaucoup.
