>
Critique de Diabolau
Les 50 premières pages, je me suis amusé. Ce personnage grotesque d'Ignatus Reilly n'a aucune limite, littéralement, et son parler soutenu le rend drôle, en tout cas pour un petit moment. Drapé dans ses certitudes, dans sa morgue, dans sa mauvaise foi et dans ses opinions vaseuses, il n'est rien qui lui fasse peur.
Mais rapidement, il a commencé à me fatiguer et, je dois le dire, ses homologues imbéciles (Lana la patronne esclavagiste, Jones le balayeur et ses "oua-oh", la mère alcoolique, sa copine la matrone italienne, l'agent de police Mancuso persécuté par sa hiérarchie, Levy et surtout son idiote de femme poudrée et ses contradictions, Sharlene la danseuse et son QI de moule, la correspondante Myrna et ses théories fumeuses, la vieille gâteuse...), presque tout autant que lui.
C'est terriblement, affreusement, péniblement, pesamment répétitif, et il aurait pu en sabrer plus de la moitié pour que ce soit plus digeste, ce qui n'aurait d'ailleurs pas été vraiment un problème puisqu'il n'y a pas réellement d'histoire.
Résultat, j'ai mis une éternité à le lire (en moyenne, je l'ai posé toutes les 100 pages, pour des pauses de deux mois à chaque fois, mais comme il n'y a pas d'histoire, ça ne m'a pas posé le moindre souci pour me souvenir de là où j'en étais) et il est clair que s'il n'avait pas été proclamé "culte", je ne serais pas allé au bout, comme quoi je suis moi-même victime d'un phénomène que je soupçonne fort : je me demande si les conditions dramatiques de la publication de ce bouquin (elles sont tellement célèbres que je ne vous ferai pas l'affront de vous les rappeler une fois de plus) n'ont pas joué, ironie du sort, un rôle important dans sa "légende".
Car pour moi, ce livre est largement surestimé.
Je tire quand même mon chapeau au traducteur qui, à mon avis, a fait un boulot admirable. Je pense vraiment que tout ce qui m'a déplu dans ce livre n'est pas de son fait, mais de celui de l'auteur.
Mais rapidement, il a commencé à me fatiguer et, je dois le dire, ses homologues imbéciles (Lana la patronne esclavagiste, Jones le balayeur et ses "oua-oh", la mère alcoolique, sa copine la matrone italienne, l'agent de police Mancuso persécuté par sa hiérarchie, Levy et surtout son idiote de femme poudrée et ses contradictions, Sharlene la danseuse et son QI de moule, la correspondante Myrna et ses théories fumeuses, la vieille gâteuse...), presque tout autant que lui.
C'est terriblement, affreusement, péniblement, pesamment répétitif, et il aurait pu en sabrer plus de la moitié pour que ce soit plus digeste, ce qui n'aurait d'ailleurs pas été vraiment un problème puisqu'il n'y a pas réellement d'histoire.
Résultat, j'ai mis une éternité à le lire (en moyenne, je l'ai posé toutes les 100 pages, pour des pauses de deux mois à chaque fois, mais comme il n'y a pas d'histoire, ça ne m'a pas posé le moindre souci pour me souvenir de là où j'en étais) et il est clair que s'il n'avait pas été proclamé "culte", je ne serais pas allé au bout, comme quoi je suis moi-même victime d'un phénomène que je soupçonne fort : je me demande si les conditions dramatiques de la publication de ce bouquin (elles sont tellement célèbres que je ne vous ferai pas l'affront de vous les rappeler une fois de plus) n'ont pas joué, ironie du sort, un rôle important dans sa "légende".
Car pour moi, ce livre est largement surestimé.
Je tire quand même mon chapeau au traducteur qui, à mon avis, a fait un boulot admirable. Je pense vraiment que tout ce qui m'a déplu dans ce livre n'est pas de son fait, mais de celui de l'auteur.
