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Critique de Nemorino
Mon livre est confiné ! Il ne sort toujours pas ! Attend d'être annoncé, attend d'être imprimé, attend d'être livré… Coincé dans le transit, il attend d'être aimé ! Il doit rester confiant, chanter la Marseillaise à huit heures du soir, sans tourner au vinaigre, sans tourner au yaourt… Mon livre est confiné mais il se montre au risque d'attraper le virus de la neurasthénie !
Que sont ces poèmes ? le sais-je moi-même ? Perles attachées ? Perles défilées ? Tableaux de l'amour au goût de yaourt ? Rien à enlever, rien à ajouter. Tableaux des forêts habitées de livres, la paix méridienne des bords de la Seine… Tableaux quotidiens par une glaneuse, glaneuse du beau retournant la terre… Portraits d'arbres blancs et de courants verts, de rues bien-aimées, paysages-corps… La réalité, mais non euclidienne, des voix éoliennes, de tout ce qui rime… Ces vers s'échafaudent les uns sur les autres, les vers acrobates, les chanteurs de Brême. Ces gemmes impures, corsets délacés, ces vers se dérobent sous ma grosse tête. Ma perle éphémère, tu as chatoyé, retourne à ton huître, tu seras huée !
Vous aimez quand les vers s'endiablent pour de bon ? Mais ceux-ci ne s'endiablent pas, ne sont jamais nauséabonds. Vous aimez qu'un auteur endiamante l'amour ? Mais mon amour ne s'endiamante que de pluies froides et de larmes. Quand deviens-je moi-même ? En étant amoureuse ? Ou bien en étant écriveuse au temps des beautés renversées ? Que faire des sent-bon et de mes falbalas quand autour de moi tout se coupe jusqu'au vif voire jusqu'à l'os ? Moi, je tète la rime, même au bord de l'abîme, tout comme l'on tète le veau, tombés dans le piège du beau !
Que sont ces poèmes ? le sais-je moi-même ? Perles attachées ? Perles défilées ? Tableaux de l'amour au goût de yaourt ? Rien à enlever, rien à ajouter. Tableaux des forêts habitées de livres, la paix méridienne des bords de la Seine… Tableaux quotidiens par une glaneuse, glaneuse du beau retournant la terre… Portraits d'arbres blancs et de courants verts, de rues bien-aimées, paysages-corps… La réalité, mais non euclidienne, des voix éoliennes, de tout ce qui rime… Ces vers s'échafaudent les uns sur les autres, les vers acrobates, les chanteurs de Brême. Ces gemmes impures, corsets délacés, ces vers se dérobent sous ma grosse tête. Ma perle éphémère, tu as chatoyé, retourne à ton huître, tu seras huée !
Vous aimez quand les vers s'endiablent pour de bon ? Mais ceux-ci ne s'endiablent pas, ne sont jamais nauséabonds. Vous aimez qu'un auteur endiamante l'amour ? Mais mon amour ne s'endiamante que de pluies froides et de larmes. Quand deviens-je moi-même ? En étant amoureuse ? Ou bien en étant écriveuse au temps des beautés renversées ? Que faire des sent-bon et de mes falbalas quand autour de moi tout se coupe jusqu'au vif voire jusqu'à l'os ? Moi, je tète la rime, même au bord de l'abîme, tout comme l'on tète le veau, tombés dans le piège du beau !
