Anonyme

« Nous avons un cadavre, lieutenant, répondit-il. Une femme d'une soixantaine d'années. Sa tête est plantée à une patère derrière la porte, et le reste du corps est assis sur une chaise, face à une table. On a toujours pas retrouvé les yeux et la langue.
— Des pistes ? »
Borthwick se redresse.
« Ouais, répondit-il d'un ton las. On a un témoin qui prétend avoir vu Freddy Krueger sortir de la roulotte en courant, ce matin. D'après elle, il serait parti au volant d'une Porsche métallisée. Mais on a pas de numéro de plaque minéralogique.
— Freddy Krueger ? répéta Scraggs, interdit.
— C'est un déguisement, lieutenant. C'est la Fête de la Lune, vous savez ? »
[...]
« Rien d'autre? demanda-t-il, grimaçant à la vue de la tête empalée derrière la porte.
— Si, j'ai ma petite théorie, lieutenant. »
Scraggs porta un regard étonné sur Diesel Borthwick. Ce policier était réputé n'avoir tout juste qu'un demi-cerveau : il était tout à fait anormal de l'entendre émettre la moindre opinion ou suggestion.
« Vraiment ? Et quelle est-elle ? demanda Scraggs.
— Je pencherais pour la thèse du suicide, répondit Borthwick avec un sourire malicieux.
— Espèce d'imbécile. »