L'accomplissement ,une histoire en apparence toute simple mais qui résume l'un de ces petits miracles qui change toute une vie, parfois oser la différence vous entraîne vers des horizons insoupçonnés, c'est le destin poignant de Faiza raconté avec sensibilité et légèreté comme on raconte un conte ,des paysages magnifiques vous font rêver, ce roman ou s'accomplie la vie de l’héroïne comme une promesse , une prophétie, m'a personnellement beaucoup touché.

Soudain dans la forêt profonde le bonheur s'est tu, l'obscurité des sarcasmes et des médisances a tapissé le quotidien des villageois, purgé les mémoires des anciens, ternis les avenirs. Dans les images, les silences de la nature et les railleries les hommes cèlent leurs tristesses, leurs scélératesses, la perte d'une richesse.
Sous les moqueries, la boulangère déverse ses résidus de pâtes au vent solitaire, Almon s'entretient du passé avec son épouvantail, Solina fait résonner les grincements de son landau le long de la rivière.

« Mais tout le monde » se tait une fois la nuit venue. Barricadés derrière leurs portes, la peur les unit, la mémoire ressurgit parfois dans le soir et la solitude.

Soudain dans la forêt profonde la nuit s'étire lentement, protégeant des médisances et de la cruauté des humains les secrets et les légendes. Personne n'ose pénétrer dans l'antre de Nehi le voleur d'animaux.

Mais tout le monde » sait, « mais tout le monde » préfère oublier que d'être différent, préfère se moquer, rabaisser que d'accepter. Dans le silence et l'absence, l'ignoble s'accommode à la mode, à une pseudo norme, rejetant ce qui les dérange, celui qui n'est pas comme eux.

Dans la forêt profonde, les regards se taisent, cécité corticale, la vérité affleure sur les malheurs, sur les ergoteurs, la trêve des rêves s'insinue sur une infime étendue.

Ce qu'il y a de confortable avec la production politiquement correcte, c'est qu'on sait d'avance ce qu'il y a dedans, et d'avance aussi (évidemment) que ce sera très mauvais. D'ailleurs, elle ne se vend pas tellement, 80% va au pilon, mais il se trouve quand même 20% d'obsessionnels qui ont besoin d'en consommer compulsivement car sans ce rituel névrotique leur univers bizarre de boomers LREM s'effondre face au réel.

Brigneau, l'est pas correct du tout. Oh non. L'est fachoséabond tout plein et coche toutes les cases du "zavomir" dans la cervelle du mougeon de base. C'est la clochette inversée du père Pavlov: dès la couverture, le mougeon comprend que pour faire plaisir à ses maîtres, il doit hurler à tue-tête avec ses petits poumons de mougeon qu'il va dégueuler sa pâtée, là, maintenant, s'il lit un mot de plus!

Intellectuellement, ça procure toujours une certaine euphorie de voir les mougeons vomir partout. Mais bien entendu, ça ne constitue pas pour autant une garantie de qualité. Si tout ce qui plaît au mougeon est nécessairement, mathématiquement mauvais, l'inverse ne se vérifie pas toujours. Ici, oui. Avec Faut toutes les buter, Brigneau signe un pastiche vraiment réussi du nihilisme petit budget des polardeux standards. Il touche même au sublime quand il le pousse au suicide verbal. Eh, "Trotski tue le ski!" comme dirait Gofman.

Qu'est-ce que ça raconte? Rien. Non, tout bien considéré, c'est beaucoup plus pervers que ça: ça raconte que ça ne raconte rien. Mougeons, retournez à Vargas. Cette lecture vous est inaccessible à tout jamais.