Bienvenue au pays du kilt.
Polar avec John Rebus dedans.
Un député est retrouvé au lit avec une dame.
Mais pas la sienne.
L'inspecteur Rebus qui n'aime pas les escaliers, ni le froid mordant, ni les pentes à gravir.
N'a pas de chance non plus.
A Edimbourg, y a les trois.
C'est dommage pour sa carrière car il avait l'air bien ce député.
Et si c'était un coup monté ?
Concomitamment, sont volés des livres rares.
Et une dame a été jetée d'un pont.
Il aime mélanger les histoires Ian.
Rebus, donc, mène ces enquêtes.
Avec un petit jeune qui s'appelle Holmes...
Prépare-toi à faire la tournée des pubs.
Je ne sais pas si l'écriture est fluide (jamais compris cette expression) mais ce que se met notre inspecteur catholique dans le gosier, oui.

Sur le parcours j'ai cheminé ballotté par vos textes, bringuebalé par vos peines. Je me suis égaré, enivré des parfums de vos mots, des couleurs de votre mélancolie. Je me suis cogné sur vos mots cocons, vos phrases chrysalides qui éclosent à chaque relecture. Je me suis envolé avec eux, avec vous.


Sur nos parcours, les mots sont lourds, les maux sont sourds. Sur nos parcours il y aura des hivers solitaires, des faits divers solidaires, des morsures, des morts sûres. Sur nos parcours nos pas sont gourds, à rebours du bonheur qu’on espère, de ceux qui naissent pères. Sur nos parcours il y a des îles, auberges passagères de nos âmes en tourmente, de nos drames qui nous mentent. Des nids de dénis qui délient nos délits, enferme nos mondes où l’on jette l’immonde en pâture aux raclures pour cacher nos ordures à coup de clozapine.
Sur nos parcours les livres délivrent, les phrases embrasent. Vos mots tricotent les émotions, habillent nos sensations. Vêtements rêveurs. Sur nos parcours on aime se perdre dans nos tempêtes, face à l’infini du désespoir. On tâtonne, déchirant les êtres à la recherche de soi. On ouvre les amitiés déposées à nos pieds, soufflées par les vents de la vie, de la folie.
Sur nos parcours les mots d'émaux, caresse sur nos peaux , on les a jetés, verroteries surannées d'intentions soudoyées. On n’avance pas aux rabais sur vos terres de vendanges. On se fait goutte de rosée pour se déposer dans les pétales de vos mots, emportée par vos flots, par la danse de votre poésie.

Sur nos parcours, il y a des barreaux de ronces, des bars aux défonces. Des vies foutues, des vies qui tuent et nos vies de fous. Des rigidités, des frigidités et toutes ses commodités qui vous jugent, vous emprisonnent dans des H.D.T fantaisistes, des réifications surréalistes.
Sur nos parcours il y a des silences qu’on interprète, des idées noires qu’on vous prête, des amours défaites, des anhédonies surfaites par nos sociétés anthropophages . Des mers formées par les larmes versées pour les êtres disparus, les rêves perdus, des mots mouchoirs pour étayer nos peines.
Sur nos parcours on déverse nos rêves d'enfant sur nos maux d'adultes, des mots d'enfants sur des rave d'adultes pour oublier, pour s'aveugler.
Sur nos parcours il y a des mots tendus pour nous retenir, nous soutenir, nous guider vers des îles comme vous.


Sur mon parcours il y aura des hivers sans tango, des hivers sans amours, mais il y aura toujours vos phrases et mes souvenirs, des mots qui s’effacent peu à peu.

Elle est la Bête, celle qui massacre sans distinction, hommes, femmes, enfants. Cinq hommes se sont jurés de la tuer. Ils ne sont pas loin de penser qu'il en va du salut de leur âme. Mais les tueries de la guerre de Cent Ans rendent leur mission hasardeuse. Sur le chemin du géant sans visage ils cauchemardent, perdent le sens des réalités...

C'est un conte noir plein de puissance que l'histoire de ces cinq soldats qui poursuivent le Mal (incarné par la Bête) s'interrogent sur Dieu et la folie des guerres. le style de Clément Milian est celui de l'urgence. Les phrases sont courtes, les chapitres aussi pour dire les hommes qui ont la foi, implorent Dieu ; les autres qui doutent, ne croient qu'en eux et que la mort ne triomphe pas toujours. Mais si à l'instar de ces guerriers beaucoup souhaitent la fin des conflits, à ne pas en douter, leur persistance montre que la rédemption n'est pas encore à la portée des hommes.