Un livre assez captivant, une histoire exceptionnelle comme souvent quand il s'agit d'une histoire vraie.
1972, Reykjavik, la capitale de l'Islande, pour ce qui sera appelé le « match du siècle » entre l'Américain Bobby Fischer, et le tenant du titre, le Russe Boris Spassky , du 11 juillet au 1ᵉʳ septembre 1972, à savoir la finale des championnats du monde des échecs.
Bien sûr le thème est spécifique, les échecs, des maux de tête en perspective...
Bien sûr c'était il y a plus de 50 ans, beaucoup n'étaient pas encore né, et votre serviteur qui n'avait que 9 ans savait tout juste bouger les pièces et confondait probablement un damier et un échiquier ;)
Pour apprécier l'ensemble il faut s'imaginer le contexte, en pleine guerre froide, un choc USA-URSS (on ne disait pas Russie alors), l'URSS avait fait des échecs une "chasse gardée", la majorité des grands maîtres étaient russe et se succédaient sur le podium depuis... Longtemps !
Seulement voilà, Fisher est un génie autodidacte complètement imprévisible et il y a plus qu'une "couronne" en jeu, il y a aussi le prestige et la mission de Spassky va se compliquer à la mesure de la pression qui pèse sur ses épaules, il est appuyé par l'appareil d'état et par tout un peuple.
La guerre psychologique a pris toute sa dimension dans cette opposition, et le petit gars de Brooklyn saura se montrer particulièrement tordu pour arriver à ses fins, car si le combat se déroula bien sur l'échiquier, les coups bas en coulisses furent nombreux.
Imaginez même la présence de deux chamanes venus s'opposer aux "mauvaises ondes" pour aider Fisher !
Connaître les échecs serait bien sûr un "plus" pour apprécier pleinement ce récit mais ce n'est pourtant pas un pré-requis, à l'instar du "joueur d'échecs" de zweig qui touche son lecteur sans que cela soit nécessaire.
Cela vous donnera peut-être envie de connaître Bobby Fisher qui était un personnage hors du commun malgré sa personnalité controversée.

Ivan Vassilievitch Tchonkine. Cote maternel, fils aimant de l'Union des Republiques Socialistes Sovietiques. Cote paternel, le patronymique Vassilievitch n'est peut-etre qu'un accommodement pour sauver les apparences, de persistants susurrements le disant batard de Chveik.

Ivan Tchonkine. Un soldat court sur pattes, aux grandes oreilles toujours rouges, pas doue pour les exercices militaires et relegue toujours aux plus simples travaux d'intendance, inculte, rustre, un peu simplet, souffre-douleur de ses camarades. C'est lui que Vladimir Voinovitch a choisi comme heros de son livre, pour mieux demasquer, pour mieux attaquer et ridiculiser la perversion du systeme de gouvernement sovietique, sa depravation a tous les echelons, qui en fait un systeme d'une sottise inouie et d'une horreur effarante. le heros d'une satire insolente, desopilante par endroits.

Un avion militaire s'etant ecrase pres du kolkhoze de Krasnoie, c'est Ivan qui est choisi pour aller garder la depouille d'acier. Oublie la par ses superieurs, il s'insere malgre lui dans la vie du kolkhoze, se mettant meme en menage avec Nioura, une campagnarde esseulee, preposee a la poste du coin. L'occasion pour l'auteur de railler l'inaptitude des preposes politiques qui sont censes diriger les affaires du lieu, qui cachent leur incompetence sous des rapports et compte-rendus inventes de toutes pieces, et bien sur aussi l'imperitie de l'armee, commandee par des officiers qui n'ont du leur avancement qu'a des magouilles.

Eclate la guerre (la deuxieme guerre mondiale), un kolkhozien se fache avec Ivan et le denonce comme deserteur a la police politique. Apres maintes peripeties, et avec la psychose qu'entraine la peur d'une possible avancee et invasion allemande, on envoie tout un bataillon l'arreter: on le croit chef d'une bande factieuse. Pauvre Ivan. Pauvre Niura. Mais envers et contre tout et tous, brave Ivan, brave Niura.

J'ai bien ri tout le long de ma lecture. Je suppose que le rire de lecteurs russes est plus jaune que le mien. Cette satire doit leur reveiller de vieilles douleurs. Ce n'est surement pas pour rien que le livre a longtemps ete interdit en Russie, qu'il n'a pu etre publie que par les presses de l'YMCA a Paris, que l'auteur a ete expulse et dechu de sa nationalite. Ce n'est qu'apres de tres longues annees qu'il a pu revenir, et mourir, dans sa patrie. Qu'il a ete reconnu comme un des grands auteurs satiriques russes, comme un digne disciple de Gogol.

A lire donc. Plaisir garanti.

P. S. Voinovitch n'etait pas seulement un auteur doue. C'etait un homme courageux: c'est lui qui a reussi a exfiltrer hors de Russie le manuscrit de Vassili Grossmann, Vie et destin. Un combattant, dans ses actes comme dans ses ecrits.

Stan y s'lasse.
Paléontologue sans plus guère d'illusion, il n'a plus qu'une seule et unique obsession, découvrir le possible squelette d'un possible dragon possiblement conservé en l'état puisque prisonnier des glaces depuis moult siècles. L'info resterait à confirmer.
C'est en compagnie de son fidèle ami Umberto, alors escorté de son assistant Peter, et de Gio, guide dont la renommée n'est plus à faire, que les intrépides lascars allaient se frotter à une nature inaccoutumée et hostile, porteuse de promesses enchanteresses.

Perso, je déteste l'hiver et tout ce qui s'y rapporte.
Neige, poudreuse et autres délicats flocons iridescents, je vous hais, en toute sympathie.
Mon aversion pour cette saison est à l'aune de mon amour pour ce récit.

Quoi de plus beau, parfois de plus fou, que de s'entêter à poursuivre un rêve ?
Une possible chimère que l'on pressent vaine mais que l'on ne peut s'empêcher de convoiter, la passion dévorante l'emportant alors sur la raison cartésienne.

Jean-Baptiste Andrea aura su faire évoluer ce groupuscule, le faire interagir avec brio au gré des difficultés rencontrées, des déceptions surmontées et des joies ineffables ressenties pour nous faire apprécier à sa juste valeur ce jusqu'au-boutisme absolu.

Porté par une écriture aux faux airs d'avalanche ou chaque mot y aurait, tel le maillon d'une chaîne d'alpinistes, sa juste place, ce récit passionne autant qu'il émeut.

À ma gauche, l'homme, anorak kaki, piolet de type Benjamin, en acharné et valeureux combattant.
À ma droite, la montagne, doudoune d'une blancheur immaculée format XXXL, aussi âpre que céleste.
Le combat apparaît disproportionné.
Il l'est.

Le lecteur, en témoin privilégié, la quittera pourtant à regret, légèrement déçu que ces Cent Millions d'Années et un Jour n'aient pas eu un petit goût d'éternité.