Coup de coeur.
Je viens vous remercier car c'est grâce à vous tous et à vos critiques sur Babelio que j'ai mis ce livre sur la liste de l'été. Je suis fraîchement inscrite sur Babelio mais je viens glaner vos bonnes idées depuis des années.
J'ai adoré Réparer les vivants et avec Trois petits tours, j'ai ressenti un peu les mêmes émotions brutes et délicates à la fois. Je me suis sentie vivante, embarquée sur le même navire que tous les autres personnages. J'avais envie de rester avec eux. De les comprendre.
Il faut dire que l'auteure a une très belle écriture et jamais on ne décroche.
Je souhaite un beau succès à ce petit livre très réussi,
Bravo

Comme tous les matins j’ai un mal de crâne comme si plusieurs locataires habitaient ma tête et se disputaient sans cesse. J’ai beau écrire mon journal de bord pour me délester de ce trop-plein de pensées, la barque ne désemplit pas. Un jour je serais mort et mon seul héritage sera un amas de fragments inachevés qui ne sera que l’ombre d’un homme qui vivant aura été continuellement absent. Un homme ordinaire la tête remplie d’une vie spirituelle ardente mais ô combien fatigante. J’ai passé ma vie à décrire le néant de la vie quotidienne, ses couleurs, ses reliefs, ses bruits, ses formes, ses ronds, ses ciels. J’ai passé ma vie à tout vouloir sentir de plusieurs façons. Couché, l’odeur des foins n’est pas la même que debout.

En prenant mon café sur cette terrasse modeste de Lisbonne je contemple les gens qui passent et je les accompagne dans des voyages inexplorés. Je développe cette idée de l’intranquillité : l’incapacité pour sa conscience de s’amarrer au réel, d’exister, d’être. Je les aiderais volontiers à enlever leur masque ou à se résigner. Je manque d’être et les autres ne sont pas des verres dans lesquels d’ordinaire je viens boire. Personne n’a d’avenir, nous allons tous en arrière. Ce sont les silhouettes qui m’intriguent. Je suis fatigué de parler aux voix dans ma tête et j’aimerais avoir de vrais amis qui s’assoient et m’offrent un café en parlant de choses complètement inintéressantes. Je ne voudrais pas qu’ils me livrent leur quête angoissée d’eux-mêmes mais la surface de leur néant car ils sont comme moi vides de tout.

Je vis dans mon coin sans rien attendre. Ma vie est un jouet cassé impossible à réparer. Personne ne s’occupe de moi. Je suis l’incarnation de la discrétion, de l’anonymat. On m’a déjà confondu avec un meuble. Si au moins je devenais fou la vie serait simple. Je n’aime ni le rêve ni l’action. Je n’aime pas l’inaction mais je m’y résous volontiers. Je ne suis pas taillé pour l’aventure et les histoires romanesques. Avec moi les femmes s’ennuieraient. J’en ai connues un instant amusées avant de me préférer un bel athlète aimant danser et rire de bon cœur. Je les ai vues aussi peu partir qu’arriver. Je me contente de peu. De la poésie, des chansons, des images, mes goûts sont aussi modestes que mes besoins. Je suis patient comme tous ceux qui n’attendent rien. J’aime les heures lentes et vides. La vaste indifférence des étoiles agrémente mes songes et leur donne une chétive apparence. J’ai une compagne qui s’appelle la solitude mais j’ai toujours eu l’impression que ma voix était l’écho de mille voix. Suis-je le porte-parole de tous ceux qui n’ont pas le droit au bonheur, à l’espérance ?

Je ne comprends pas le travail que je fais. Je ne sais pas si je le fais bien ou mal. On ne me dit rien. Je suis seul dans mon bureau minuscule et personne ne vient me voir. Je n’ai pas d’horaires. Mon patron ne me parle pas. Je ne suis pas certain d’avoir des collègues. Un jour je ne suis pas venu, j’étais malade et le lendemain personne n’est venu me faire une remarque. Je dois classer des papiers dans des chemises en carton et chaque matin une pile énorme est déposée sur la table. Le soir elle a fondu. Je fais des pauses néanmoins pour reposer mon attention. Ce travail peu intensif me laisse du temps pour prendre des notes sur mon journal. Je me fais l’impression d’être un abîme qui glisse vers un abîme. Une sorte de puits contemplant le ciel. Écrire ou faire de la broderie n’est qu’un moyen de fuir. Cela occupe le temps pendant l’infini des journées. Je suis l’esclave de cette rivière de réflexions qui me submerge dès que je prends un stylo. Un canal se jette dans mon cerveau et irrigue mes nerfs et mes veines. Je voudrais hurler.

Je n’arrive pas à aimer ou à détester. Mes émotions me sont extérieures. Les mots et les livres sont mes seuls univers. On me croit le cœur sec. C’est sans doute vrai. Au fond du ventre j’ai une pierre, une tombe de marbre. La mienne qui m’attend. Je ne me souviens pas avoir été un enfant. J’ignore encore aujourd’hui la chaleur et le froid. La joie et la tristesse, quelle est la différence ? Je n’arrive pas à me figurer certains concepts moi qui singe les philosophes et tente de pénétrer dans le secret des dieux. La tendresse par exemple. C’est quoi la tendresse ? L’affection ? Le regret ? J’ai la nostalgie de ce qui ne m’est pas arrivé. J’ai vécu sans mère et aujourd’hui je vis sans boussole. Je possède mille baisers dont je n’ai pas le souvenir. Je passe mon temps à dormir et à dédormir. Entouré de silence. Je ne verserais aucune larme si tout cela devait s’arrêter. Pas d'inquiétude.
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Trente ans après son premier livre « Cale Sèche » qui malgré le prix du premier roman en 1987 – sans que l'on comprenne pourquoi – n'a pas connu de tempête médiatique, Merle Jean-François récidive et pousse ce qui j'espère ne sera pas son chant du cygne ! de la belle ouvrage ! le second titre est le bon et le remet à flots. Vas-y marin navigue ! Connu surtout comme traducteur Jean-François Merle nous livre un livre délicieux, un repas de gourmet. Un livre qui se dévore sans une seconde d'ennui sur le monde cruel de l'édition où un jeune écrivain ringard dépressif paumé suicidaire désabusé collabore pour survivre (les temps sont durs) à la rédaction des mémoires d'André Maillencourt, icone de l'écriture.

Un candidat au Nobel qui n'est pas sans rappeler le célèbre Prétextat Tach d'Amélie Nothomb. On jubile à se retrouver dans ce monde parallèle où la misanthropie et le narcissisme règnent.
André Maillencourt a écrit d'abord deux bluettes ridicules puis trois chefs d'oeuvre magnifiques. Quel est ce mystère ? La planète entière s'est entichée du « Requiem du Saltimbanque » qui n'a raté le Goncourt que parce que ce n'était pas le tour de son éditeur, raconte le narrateur. L'écrivain n'est pas aussi arrogant que le personnage de «Hygiène d'un Assassin» mais sa méfiance n'a d'égale que sa morgue à l'égard de qui veut fouiller sa vie. On comprend vite qu'il ne peut pas être l'auteur de trois livres vendus à des millions d'exemplaires. C'est cousu de fil blanc. C'est un homme de paille, un imposteur. Nous en avons la preuve assez vite mais le livre devient presque un polar quand il s'agit de comprendre les motifs et le nom du véritable auteur. le jeu de piste devient intéressant et alors que l'on pense avoir tout compris bing ! Paf ! On se fait autant avoir que le jeune écrivain (dont on ignore le nom jusqu'au bout….. ) et on ira de surprises en surprises jusqu'à la fin. N'imaginez pas une happy end.

La découverte de ce drôle d'oiseau – JF Merle – s'est faite pour moi de façon très insolite. Je cherchais sur le rayon de ma chère médiathèque favorite qui se trouve dans la bonne vieille ville de xxxxx une oeuvre de Robert Merle (« L'île« ) quand par pur hasard mon regard a glissé vers la droite et a effleuré la tranche blanchâtre d'un homonyme.
J'ai feuilleté quelques lignes du « Grand écrivain » et tout de suite j'ai su que cela livre me plairait. Rentrant chez moi je suis arrivé à la page 80 dans un seul souffle avec des fourmis plein les doigts : chaque phrase m'inspirant des pensées et des envies d'écriture jubilatoire. L'allégresse m'empâtait mais cette lecture m'épatait ! Un contenu enchanteur auquel je m'identifiait dans tous les personnages.

Un récit symphonique si parfait pour moi que j'avais l'envie pressante d'en disséquer chaque parcelle et d'offrir la critique aux puceaux de cette oeuvre grandiose sans même attendre le mot fin. Ce que je ne fis pas car victime d'une impatience encore plus grande je sautais dans mon hamac et retirais le marque-page pour me gaver de la suite ! 160 pages qui m'attendaient ! Hummmm ! Pas de phrase utile à mettre en exergue, pas de citation, c'est un long fleuve tranquille qui vous emporte sans coup férir et vous captive du début à la fin. Bref une qualité, un style, un humour en parfaite symbiose avec ce que j'aime dans la littérature !

Je viens de finir la lecture. Page 264. Je l'ai lu en quelques heures. Cela ne m'était pas arrivé depuis perpète. Merle a tout donné dans ce livre et son style est excellent. Bien que sobre il dose les émotions avec finesse même si les personnages sont un peu (voire beaucoup) caricaturaux et auraient pu être plus fouillés mais c'est aussi ce qui plait : l'histoire va à l'essentiel, on ne badine pas. On voit les images, on crie moteur, action !

En résumé c'est un livre méconnu, un auteur méconnu et rien que ce fait dénonce la superficialité du monde de l'édition. L'histoire qu'il brode avec l'art du spécialiste ne fait qu'enfoncer le clou. Lecteurs, éditeurs, auteurs… prennent cher. Très cher.
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