Ce qu'il y a de confortable avec la production politiquement correcte, c'est qu'on sait d'avance ce qu'il y a dedans, et d'avance aussi (évidemment) que ce sera très mauvais. D'ailleurs, elle ne se vend pas tellement, 80% va au pilon, mais il se trouve quand même 20% d'obsessionnels qui ont besoin d'en consommer compulsivement car sans ce rituel névrotique leur univers bizarre de boomers LREM s'effondre face au réel.

Brigneau, l'est pas correct du tout. Oh non. L'est fachoséabond tout plein et coche toutes les cases du "zavomir" dans la cervelle du mougeon de base. C'est la clochette inversée du père Pavlov: dès la couverture, le mougeon comprend que pour faire plaisir à ses maîtres, il doit hurler à tue-tête avec ses petits poumons de mougeon qu'il va dégueuler sa pâtée, là, maintenant, s'il lit un mot de plus!

Intellectuellement, ça procure toujours une certaine euphorie de voir les mougeons vomir partout. Mais bien entendu, ça ne constitue pas pour autant une garantie de qualité. Si tout ce qui plaît au mougeon est nécessairement, mathématiquement mauvais, l'inverse ne se vérifie pas toujours. Ici, oui. Avec Faut toutes les buter, Brigneau signe un pastiche vraiment réussi du nihilisme petit budget des polardeux standards. Il touche même au sublime quand il le pousse au suicide verbal. Eh, "Trotski tue le ski!" comme dirait Gofman.

Qu'est-ce que ça raconte? Rien. Non, tout bien considéré, c'est beaucoup plus pervers que ça: ça raconte que ça ne raconte rien. Mougeons, retournez à Vargas. Cette lecture vous est inaccessible à tout jamais.

Une lecture légère et divertissante, les enquêtes du juge Ti version Lenormand sont souvent teintées d'humour malgré un contexte plutôt "mortifère".
Il va ici se retrouver affublé d'un historiographe chargé de mettre en valeur ses mérites, insuffisamment reconnus au goût de ses trois épouses, ajoutons une tueuse psychopathe assez flippante et nous avons là un bon petit moment de lecture à savourer sans modération.
Pas le meilleur cru, loin s'en faut, mais agréable tout de même ;)

Un livre assez captivant, une histoire exceptionnelle comme souvent quand il s'agit d'une histoire vraie.
1972, Reykjavik, la capitale de l'Islande, pour ce qui sera appelé le « match du siècle » entre l'Américain Bobby Fischer, et le tenant du titre, le Russe Boris Spassky , du 11 juillet au 1ᵉʳ septembre 1972, à savoir la finale des championnats du monde des échecs.
Bien sûr le thème est spécifique, les échecs, des maux de tête en perspective...
Bien sûr c'était il y a plus de 50 ans, beaucoup n'étaient pas encore né, et votre serviteur qui n'avait que 9 ans savait tout juste bouger les pièces et confondait probablement un damier et un échiquier ;)
Pour apprécier l'ensemble il faut s'imaginer le contexte, en pleine guerre froide, un choc USA-URSS (on ne disait pas Russie alors), l'URSS avait fait des échecs une "chasse gardée", la majorité des grands maîtres étaient russe et se succédaient sur le podium depuis... Longtemps !
Seulement voilà, Fisher est un génie autodidacte complètement imprévisible et il y a plus qu'une "couronne" en jeu, il y a aussi le prestige et la mission de Spassky va se compliquer à la mesure de la pression qui pèse sur ses épaules, il est appuyé par l'appareil d'état et par tout un peuple.
La guerre psychologique a pris toute sa dimension dans cette opposition, et le petit gars de Brooklyn saura se montrer particulièrement tordu pour arriver à ses fins, car le combat se déroula bien sur l'échiquier, les coups bas en coulisses furent nombreux.
Imaginez même la présence de deux chamanes venus s'opposer aux "mauvaises ondes" pour aider Fisher !
Connaître les échecs serait bien sûr un "plus" pour apprécier pleinement ce récit mais ce n'est pourtant pas un pré-requis, à l'instar du "joueur d'échecs" de zweig qui touche son lecteur sans que cela soit nécessaire.
Cela vous donnera peut-être envie de connaître Bobby Fisher qui était un personnage hors du commun malgré sa personnalité controversée.