Coup de coeur.
Je viens vous remercier car c'est grâce à vous tous et à vos critiques sur Babelio que j'ai mis ce livre sur la liste de l'été. Je suis fraîchement inscrite sur Babelio mais je viens glaner vos bonnes idées depuis des années.
J'ai adoré Réparer les vivants et avec Trois petits tours, j'ai ressenti un peu les mêmes émotions brutes et délicates à la fois. Je me suis sentie vivante, embarquée sur le même navire que tous les autres personnages. J'avais envie de rester avec eux. De les comprendre.
Il faut dire que l'auteure a une très belle écriture et jamais on ne décroche.
Je souhaite un beau succès à ce petit livre très réussi,
Bravo

Parmi une flopée d'incongruités pénibles j'ai le défaut considérable d'attaquer par la face nord les auteurs que je n'ai pas explorés. Là encore j'ai dû me planter d'itinéraire et rater mon envol !

D'entrée je retiens que l'auteur aime
bien
sauter
à la ligne.

Elle aime aussi les phrases courtes.

En général le coup de sauter des lignes c'est pour faire du style, pour donner un rythme aux histoires qui manquent de consistance, un vieux truc du métier. Gavalda et les auteurs de feel good sont des experts. Ici on est plutôt dans un feel bad sans d'autres issues que d'attendre sur la N7 le prochain bus qui nous ramène à la joie de vivre. L'auteur aime les phrases biscornues, les mots qui se masturbent en petits comités avec l'entrée gardée par un physionomiste aveugle.

"Enterrer les corps, c'est une belle chose si on reste à regarder l'herbe que cela fait pousser; Et pourquoi pas la rose et le lilas. Cela veut dire habiter une terre."

Je me suis vite retrouvé empaqueté dans le sommeil malgré le fait que ce livre ne fasse que 100 pages tout mouillé. En arrivant à la page 36, j'aurais réalisé un tiers du chemin. Vu que chaque page contient 20 lignes et que chaque ligne contient à peine 50 signes, je peux m'en tirer avant le repas du soir.

« C'était le matin. Très froid. Très tôt. »

Difficile de briguer l'Académie Française avec ce genre de phrases. Les chapitres font une page. Ce n'est pas un roman, ce n'est pas un recueil de poèmes. C'est un fourre-tout acétique dont le calendrier se serait arrêté à la mauvaise date (ben oui moi aussi je sais faire des phrases qui ne veulent rien dire).

"Ils sont trois à continuer à pousser devant eux leur vie, une grosse boule passée d'étoiles".

C'est quoi une grosse boule passée d'étoiles ? Page 20 le style s'améliore mais l'ennui persiste malgré la venue de Mira. Ce qui me gêne c'est la présence de la narratrice moi ça m'a toujours emmerdé grave les narrateurs. Déjà petit je me bouchais les oreilles au théâtre quand le souffleur soufflait. J'aimais bien mettre des mots dans les trous. Ici pas de trous mais plein de creux. Le cirque se transforme en kermesse, en montages russes, en glissade qui avale ces petites vies.

« On ne garde pas l'air qui passe »

Que dire ? On sent la fatigue, la facilité, la nonchalance, le besoin de vite se débarrasser de ces personnages guère attachants. On sent que l'auteur est capable de bien mieux qu'un brouillon, je lui donnerai donc une chance de me captiver parce que sa piste aux étoiles ben y a trop de brouillard. Pas franchement un mauvais livre mais pas un livre pour moi. Je lui file la moyenne parce que la vie est belle et que je suis de Benameur (ah ah ah).

« Il y a des histoires sous chaque pierre de la route mais on ne soulève pas chaque pierre de la route. »

Donne cette route à Kerouac et tu verras qu'il en accouche des montagnes de ces cailloux ! Je regarde avec désarroi ma bibliothèque qui me fait des yeux de biche. Cette petite catin n'aime pas que je la trompe avec n'importe qui ou n'importe quoi. Elle est pathologiquement jalouse. Cette drôle me signale une pile de livres qui m'attendent les warnings allumés. Ce sont mes étoiles. Le glauque et le désespérant contenu de ce livre manquent d'attrait. L'ouvrage n'est pas fignolé au bistouri par un futur Prix Goncourt. La saine invention est en rupture de stock, maman j'ai trouvé ce moment momo-lassons !
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Poser les valises de son passé pour partir. Retirer les souvenirs déchirés, les laver à l’amour naissant. Quitter sa vie pour s’exiler de sa mémoire. Défaire, refaire le nous sur les chemins du jeu, les traces du tu. Partir pour se rencontrer, se construire ou se détruire. Poser ses valises sur les quais de l’oubli, pour renaître à la vie. Monter dans la vie des autres jusqu’à la prochaine gare, le prochain péage, le temps d’un voyage dans les paysages de l’autre. Poser ses valises dans les consignes des regrets, sur les voies des questions, l’aiguillage des séparations. Poser son corps dans les sillons d’un autre, un amour en salle d’attente, le cœur composter pour un voyage d’incertitude, de volupté. Partir sans bagage, laisser les mensonges de la société, un aller pour réciter les courbes de sa vie, les écrits de son corps. Voyager le temps d’une symphonie, orchestre de deux êtres qui se cherchent, deux chairs qui veulent être. Poser les valises de ses fragilités, oublier les clés de ses peurs, oublier le sens des mots, réinventer inlassablement le mot amour, pour se reconstruire avec elle, se construire en elle, un retour pour l’apprendre, pour la prendre. Poser sa vie pour ne plus glisser à la surface des êtres, surfeur des sentiments sur la vague des déchirures, des départs. Partir pour rester quand les mots ne sont que silence et doute, partir pour ne pas avouer ce qu’on ne sait pas dire. Le temps d’un voyage visiter le regard, l’âme de ce pays inconnu, s’immerger dans les mers intimes secoué par la houle d’un langage sans mots, les bris de stupre.
Poser les valises de son passé, les remplir de nos attentes pour fuir nos inquiétudes, nos interrogations, chercher le billet idéal, les plages de nos âmes sœurs, les monuments qui ornent nos jardins secrets.
Le temps des adieux, le temps d’un voyage, les bagages de Baudoin s’alourdissent des regrets, des blessures. Funambule de la vie, il glisse sur le fil de ses rencontres, de ses amours…


Un aller pour la vie, un retour pour la nostalgie, lequel composter ?

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