Puissant !
Hannah Arendt pose la question de l'utilité de la politique.
Politique vient de "polis", cité, qui suppose la gestion autonome de la cité dans la Grèce antique. L'auteure retrace le parcours historique de la politique depuis l'antiquité jusqu'au jour de cet écrit, 1959, en passant par les philosophes, l'imposition chrétienne, la Réforme, les guerres et les révolutions, pour arriver à ce que j'appelle la question à la fois cruciale et terriblement pessimiste :
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"Mais quel but [ politique ] pourrait bien justifier, dans les circonstances présentes, les moyens capables d'anéantir l'humanité ?"
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Nous sommes en 1959, il y a peu de temps, un nazi allemand fut à l'origine d'un massacre mondial, et notamment la Shoah.
Hannah Arendt, juive allemande, sûrement encore marquée, très concernée, ayant couvert le procès Eichmann, philosophe à l'origine, ayant côtoyé Jaspers, Kierkegaard, Heidegger (ce dernier, de très près ), est d'une intelligence brillante et non conformiste. Je l'ai senti dans cet écrit.
C'est un essai clair, bien écrit, mais inachevé : il manque un schéma de pensée et une synthèse que l'on devine derrière sa superbe analyse originale.
L'auteure fait jouer des concepts :
vie, vivre-ensemble, liberté, violence, espace de dialogue, religion, autour de la notion de "polis" ou "politique". Elle arrive à la conclusion que la politique a été beaucoup plus infléchie par la violence ( guerres, révolutions ) que par la gestion philosophique-royale-ou républicaine des états.
Elle distingue judicieusement "sens", "fins", "but final", et "principes d'action" de la volonté politique. Si "l'honneur" des royautés ou "la vertu" des républiques ne sont plus des convictions, quid de cette course aux armements où, à l'inverse du mot de Kant, "nous vivons dans une paix au sein de laquelle rien ne doit être épargné pour qu'une guerre soit encore possible" ?
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Partie en 1975 d'une crise cardiaque, je pense qu'Hannah Arendt serait un peu consolée de voir qu'on a réussi, pour l'instant, à faire la paix européenne : )

Un début avec un cavalier qui surgit de nulle part et arrive dans un village, ça vous rappelle pas quelque chose ? « Le soleil des Scorta » de Laurent Gaudé bien sûr. Mais la comparaison s'arrête là avec son roman culte, il faut plutôt voir du côté de « La mort du roi Tsongor » pour les comparaisons, et le genre surtout. Un conte moderne, une fable mythique, peu importe le qualificatif, on est embarqué dans la maîtrise de l'écrivain conteur.
Un bébé empli de cris du désert est donc déposé par ce cavalier mystérieux devant des villageois médusés, circonspects et dubitatifs.Sissoko Djimba ordonne de laisser faire le cours des choses sans devenir acteur, la chaleur accablante finira bien par faire taire cet avorton de chairs hystérique. Ou les hyènes une fois le soleil vaincu. C'est finalement Mamambala qui défiera les ordres, nommera Salina et l'allaitera. le début d'une intégration défaillante, d'une vie de souffrance et de violence, d'une épopée de vengeance. Tout cela est conté bien plus tard par un de ses fils pour trouver un endroit décent à la dépouille de Salina.
Pas grand chose à dire, c'est admirable comme souvent avec Laurent Gaudé. Captivant, parfait, académique presque. Juste un peu court peut-être, on est à peine entré dans cette histoire fabuleuse que c'est déjà fini.

Tout commence par un fantastique accident d'un camion citerne.
Le conducteur perd le contrôle du véhicule sur une route sinueuse de Bourgogne. Faut dire qu'il ne roulait pas à la vitesse d'un escargot de...
L'histoire s'enflamme comme le camion, part au quart de tour, fait des allers retours dans le temps
un détour par la rue Laureston, fief de la gestapo française, dans le coin des Batignoles, chez les forains bretons, dans un château de la Bresse, dans un dancing brûlant...
Pas le temps de s'ennuyer, les chapitres s'enchaînent, s'emballent,
la douzaine de personnages vedettes aux allures de faux derches défilent à la  chaîne, un maître chanteur sadique, des anciens malfrats et collabos, un fils de bonne famille dégénéré, une môme piaf, et d'autres petits malins qu'auraient dû rester bien  au chaud...
Tous pris dans un infernal  engrenage, dans une fresque bouillonnante.
Je file un carton plein, sans blême, à Siniac pour son tourbillon dévastateur que je viens de siphonner d'une traite.
Je ne suis pas près d'oublier Charlot-la-Carlingue, disque rayé, Marie Dupuy et Gaston les bretelles.
Ah, j'oubliais le plus gratiné, Linthié de Haudricourt...
A mon avis, c'est un de ses meilleurs romans noirs