Je suis fan de Georges de La Tour....
Mimi a critiqué le deuxième volume de cette collection. Voici le 7è. Il concerne les peintres français du XVIIè siècle. Les grands peintres de l'époque d'Henri IV et Louis XIII sont italiens ou hollandais. Beaucoup de peintres français font le déplacement à Rome. Le volume présente Champaigne, Courtois, La Hyre, Le Nain, Le Sueur, Valentin, Vouet, et La Tour. Mais c'est surtout ce dernier qui m'intéresse depuis toujours.
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Je suis sensible aux "yeux de lac" des Modigliani, au réalisme, pour moi supérieur à celui de la photo, des Rembrandt, mais....
Pourquoi suis-je fan de Georges de La Tour, autant que de Tony Joe White (musique ) ?
Parce que, comme lui, il me procure de l'émotion, me fait dresser les poils, me fait mouiller les yeux. Je suis presque hypnotisé ! J'ai trouvé les mots que je cherchais le caractérisant dans ce numéro :
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"Georges de La Tour souligne ses figures avec une netteté incisive, une précision qui tient à la fois de la sculpture et de la calligraphie orientale. Il dégage les contours au lieu de les détruire, et se sert de la lumière pour souligner l'arabesque d'un profil ou d'une main. Comme chez Rembrandt, l'obscurité ne noie jamais les couleurs ni les formes. L'objet continue d'exister et la couleur de solliciter l’œil par un jeu subtil de demi-teintes, de beiges, de bruns et de rouges sombres, jusqu'à dans les moindres recoins que n'atteint pas la lumière de la fameuse bougie omniprésente, prétexte à exercer sa virtuosité."
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Tout est dit. Il n'y a plus qu'à rester fasciné devant ses œuvres : les quatre "Madeleine", le Joseph, le Tricheur, etc... Je suis scotché devant l'arabesque du front de Joseph, mais aussi les dégradés de couleur de la main de l'enfant devant la fameuse bougie. Sans doute sans avoir fait le voyage en Italie, le Lorrain maîtrise autant le clair-obscur et le ténébrisme que le Caravage.
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Le travail au niveau des cheveux des Madeleine me fait penser à un brushing très réussi du XXIè siècle : )

"L'homme, ce petit monde de folie..."
(Goethe, "Faust")

Merci à la masse critique d'avoir proposé, à côté des nouveautés, aussi cette réédition d'un classique de la littérature russe (1905), qui n'a décidément rien d'un "roman de petite envergure".
le nom de Fiodor Sologoub m'était inconnu, et je découvre un roman drôle, burlesque, et surement l'un de plus "décadents" de l'époque pré-révolutionnaire. Et aussi terriblement "russe" - où ailleurs aurait-on l'idée de casser les pieds des verres à vodka, afin de ne plus pouvoir les reposer sur la table sans les avoir entièrement vidés ?

On est pourtant bien loin des démons de Goethe ou d'Hoffmann, qui apparaissent dans un nuage de souffre pour satisfaire les ambitions folles des protagonistes. "Un démon de petite envergure" est un roman sur la médiocrité, et la progression de la folie de Peredonov est monstrueusement comique - on n'a aucune sympathie pour le personnage, et on ne peut suivre sa déchéance qu'avec une grimace de dégoût.
Il y a bien une "petite créature grise", qui se montre de plus en plus souvent au fur et à mesure que la raison de Peredonov vacille, mais elle n'est pas réelle... un démon de midi ?

Ardalion Borissytch Peredonov est professeur du collège dans une petite bourgade provinciale anonyme. Sa seule obsession est l'avancement social, qu'il croit mérité et inévitable. Il se croit irrésistible et spirituel; chaque femme désireuse de se marier avec lui. La réalité est tout différente - Peredonov est un mauvais professeur détesté de ses élèves, vantard, égoïste, prétentieux et sans scrupules.
Son entourage n'est guère mieux - dans les prétendues "amitiés" ne se cachent que calomnies, jalousies et suspicions.
Ainsi, quand sa Varvara utilise un subterfuge d'une fausse lettre d'une personne haut placée, qui promet à Peredonov une nomination au poste d'inspecteur, elle déclenche, à son insu, la lente descente de son mari dans la paranoïa et la folie.
Pourquoi cette nomination, dont tout le monde est déjà au courant, ne vient-elle toujours pas ?

Peredonov, déjà suffisamment "monstrueux", commence à voir le mal partout. Tout le monde, le chat y compris, veut le calomnier, dénoncer, anéantir. Tout est sombre - même les paysages sont le reflet de l'âme du professeur - il fait toujours moche dans le livre.
Sologoub est imbattable pour décrire la progression de la paranoïa - d'abord les gens, puis les chats et les moutons, la créature grise qui ricane...
La façon dont il parle de la terreur qui inspirent à Peredonov les cartes à jouer est inoubliable !

Un bal masqué se prépare dans la ville, et on sent qu'il va inévitablement se passer "quelque chose"; une sorte d'apothéose. C'est presque ça...
Mais Sologoub garde l'horreur ultime pour le dernier chapitre. le destin du professeur est alors définitivement scellé.

le roman a dû faire parler de lui à sa parution, mais plutôt à cause de l'histoire parallèle à celle de Peredonov - cette épisode de la jeune fille qui séduit un collégien. Etrangement, les sentiments "réels" de Ludmilla et Sacha, qui créent un scandale dans la société hypocrite, font plutôt penser à une bulle d'air frais, par rapport au reste du roman.

Au début, je pensais beaucoup à Gogol et ses "Âmes mortes". Mais le personnage pathétique de Peredonov est difficilement comparable avec le calculateur Tchitchikov. Vers la fin, je pensais plutôt aux atmosphères un peu surréelles, créées par Vitold Gombrowicz.
La vie provinciale est décrite avec beaucoup de mordant, mais Sologoub se moque plutôt des qualités humaines que de la société en général.
Sa ville est un peu irréelle - cela pourrait se passer n'importe où et n'importe quand.
En tout cas, une belle lecture... et un auteur à découvrir !

Tout commence par un fantastique accident d'un camion citerne.
Le conducteur perd le contrôle du véhicule sur une route sinueuse de Bourgogne. Faut dire qu'il ne roulait pas à la vitesse d'un escargot de...
L'histoire s'enflamme comme le camion, part au quart de tour, fait des allers retours dans le temps
un détour par la rue Laureston, fief de la gestapo française, dans le coin des Batignoles, chez les forains bretons, dans un château de la Bresse, dans un dancing brûlant...
Pas le temps de s'ennuyer, les chapitres s'enchaînent, s'emballent,
la douzaine de personnages vedettes aux allures de faux derches défilent à la  chaîne, un maître chanteur sadique, des anciens malfrats et collabos, un fils de bonne famille dégénéré, une môme piaf, et d'autres petits malins qu'auraient dû rester bien  au chaud...
Tous pris dans un infernal  engrenage, dans une fresque bouillonnante.
Je file un carton plein, sans blême, à Siniac pour son tourbillon dévastateur que je viens de siphonner d'une traite.
Je ne suis pas près d'oublier Charlot-la-Carlingue, disque rayé, Marie Dupuy et Gaston les bretelles.
Ah, j'oubliais le plus gratiné, Linthié de Haudricourt...
A mon avis, c'est un de ses meilleurs romans noirs