Oh la la ! Réaction à chaud à la dernière page: ecarquillement large et long, et l'impression de ne plus jamais pouvoir prendre autant de plaisir à la lecture d'un livre.
Heureusement, à froid, ce n'est pas vrai. Mais ce livre là, il est époustouflant. Une telle maîtrise du style, de la construction du récit, une telle créativité que l'auteur se renouvelle au court même du texte ! Énorme...
Un grand merci à la libraire de Charybde pour un conseil parfait.

33 quai d'Anjou, île de la cité, Paris.
C'est là que se situe le restaurant : Au rendez-vous des mariniers.
L'auteur a habité le quartier, une petite ville dans la ville au contour défini. Tout le monde se connait.
Ce resto est resté en activité durant la première moitié du XXe siècle. L'auteur ne s'en rappelle pas mais une photo, celle qui est en page de couverture, va le pousser à s'intéresser à ce lieu.
Contrairement à ce que le nom de l'enseigne indique, il n'y a pas que des marins qui s'y restaurent. De grands noms viennent s'y rencontrer : Mauriac, Picasso, Céline et combien d'autres … des artistes en pleine révélation et beaucoup d'anonymes.
Des éclats de voix, des verres qui s'entrechoquent, des rires fusent par la porte qui laissent échapper des souvenirs du passé que Frédéric Vitoux réactivent pour nous dépeindre l'ambiance de ces années ou les seules traces sont des photos noirs et blanc qui figent pour l'éternité nos ancêtres.
C'est la vie de ce quartier niché au sein de l'Histoire de France que l'auteur nous révèle par bribes, par touches successives. C'est l'ambiance de ses années perdues ou le vin et la bière coulent à flots soudant une population devant la difficulté et la rigueur du quotidien.
C'est les craintes de la guerre qui enflent au fil des conversations.
C'est le cri des gosses dans les rues désertes que bientôt l'automobile remplacera.
Ce sont les amoureux qui se bécotent sur les bancs publics immortalisé par Robert Doisneau.
Chut écoutez on entend encore le vent dans les arbres, les oiseaux qui jouent à trappe-trappe. La nuit les deux pieds ancrés dans le sol on peut distinguer les étoiles.

Sébastien Japrisot, je connaissais de nom. L'auteur de "l'été meurtrier", ses liens avec le cinéma. Un auteur qui ne m'attirait pas plus que ça, jusqu'à ce que je lise Emmanuel Carrère parlant de lui dans une de ses chroniques. Alors j'ai voulu voir.
Et j'ai vu Mathilde (sans avoir vu le film) dans sa quête obstinée envers et contre tous, ou presque. A la recherche folle de la vérité sur son fiancé, soldat de la grande guerre. Mais plus que tout, je l'ai vécue, cette histoire.
J'ai vu un texte à la construction débridée dans ce long dimanche de fiançailles, comme si tout cela avait été écrit d'un jet, dans un souffle romanesque sans relecture. Et pourtant si juste.
J'ai vu une prose directe. Un auteur capable de commencer une ribambelle de phrases d'un portrait par « il » ou "elle", sans aucune gêne pour le lecteur : «Elle a de grands yeux verts ou gris, selon le temps, comme sa mère. Elle a un petit nez droit, de longs cheveux châtain clair. Pour la taille, elle tient de son père. Quand on la déplie, elle mesure cent soixante dix huit centimètres. Il paraît que c'est d'avoir passé beaucoup de temps couchée qui l'a faite ainsi. Elle a de très beaux seins. Elle est fière de ses seins, qui sont ronds, lourds, plus doux que la soie. Quand elle en caresse les bouts, elle a bientôt envie d'être aimée. Elle s'aime toute seule ». Une prose sans fioriture ni effet de manche, naturelle presque. Carrère parle de lui comme d'un auteur qui ne lisait pas trop, évoque un "cacou"  de Nice. Peut-être pas si littéraire que ça en effet. Mais sûrement convaincu de son talent, et par là-même impertinent envers les modes et les courants, insolent aussi dans son mode d'écriture, peut-être bien. A l'image de son héroïne.
J'ai aussi vu un charme fou se dégager de ce récit. Comme d'un type qu'on écoute, parce que c'est lui qui parle, et pas un autre.
Du coup, j'ai déjà envie de le revoir, Sébastien Japrisot.