Nous sommes en 1970 dans un hôpital de Munich. Contraint de l'écouter après qu'il l'a menacé, un jeune hippie découvre l'histoire de son voisin de chambre Koja Solm, un vieil homme au passé chargé.

Solm explique avec ironie et sarcasmes comment il est passé des services secrets dans sa ville natale de Riga aux Einsatzgruppen (escadrons de la mort) en Pologne. Comment, presque à son corps défendant, il est devenu un parfait nazi : « De mon côté, en moins de temps qu'il n'en faut pour le dire, je devins un bon nazi. Je ne m'en rendis même pas compte. Nombre d'entre nous en firent autant, presque à leur insu, car devenir un bon nazi était comme devenir un bon chrétien. Les bons nazis étaient une évidence. Il n'y en avait pas d'autres, et les choses se faisaient d'elles-mêmes. »

La suite Solm la raconte avec la même dérision : après la guerre, il s'est mué en agent double ou triple du KGB, du BND, de la CIA et même du Mossad, comme si son passé de criminel de guerre n'avait aucune importance, lui donnait même une valeur irremplaçable. Mais l'histoire de Koja Solm, par delà celles de son pays et de sa famille, des aristocrates germano-baltes de Lettonie (à partir de la révolution russe de 1905, un pays qui connut toutes sortes de tourments), est aussi une douloureuse histoire d'amour, celle de son frère et la sienne avec leur soeur adoptive, une femme belle, déterminée et... juive.

L'humour ne diminue en rien, bien au contraire, l'épouvante et l'aberration des faits historiques relatés dans ce remarquable roman fleuve de 900 pages. Car si Chris Kraus nous émeut parfois, et nous amuse souvent d'une raillerie irrésistible c'est, à n'en pas douter, pour mieux nous imprégner inoubliablement de ce que le XXe siècle en Europe a eu de plus dramatique et révoltant. Ce que Hannah Arendt a qualifié de banalité du mal...

Tout d'abord je souhaite remercier Dominique qui aura su m'inciter à lire ce livre, l'échange constructif, l'une des principales justifications à fréquenter Babélio ;)
Pour parler de ce livre, je tiens à préciser deux points qui pourraient paraître "à charge", premièrement je trouve que le quatrième de couverture n'exprime pas vraiment ce que l'on va trouver dans ce livre, ou alors l'auteur a raison et je me suis fait manipuler ;)
Deuxièmement je n'ai pas apprécié cette trop longue introduction (15% du total) qui de plus ne fait pas l'effort de "vulgariser", l'utilisation récurrente de certains mots et particulièrement "auctorial" (même pas dans le Larousse 2020), "de l'auteur" allait tout aussi bien...
Je l'ai trouvé assez indigeste pour tout dire...
Ces réserves étant faites, j'ai beaucoup aimé, et pourtant je ne peux malheureusement pas être représentatif dans la mesure où je ne connaissais (mal) que deux ou trois des faits divers évoqués.
Mon intérêt aura été essentiellement de découvrir ces faits divers et de constater que les auteurs (de ce livre) se livrent surtout à un réquisitoire en règle des auteurs qui s'approprient ces "affaires" et les revisitent en imprimant en même temps que leur empreinte le doute ou la contrefaçon dans l'esprit du pauvre lecteur qui n'y voit que du feu.
Marguerite Duras en prend particulièrement pour son grade pour son rôle dans l'affaire Gregory, mais ce sera le cas de tous à des degrés moindres.
J'ai apprécié de comprendre pourquoi le fait divers est vraiment un genre à part, et j'ai pu me situer en tant que lecteur, je comprends maintenant en grande partie pourquoi mon genre préféré est la "fantasy" ou encore la SF, là on est résolument dans l'évasion, ce que je recherche avant tout :)
Pour conclure j'ai eu l'impression de m'instruire, j'ai perçu l'avertissement qui consiste à ne pas avaler tout rond ce que l'on vous donne à manger dès lors qu'il s'agit de... Faits divers.

Avant de lire ce livre, j'avoue que ne connaissais pas Margaret Sanger.
Issue d'un milieu populaire, d'une famille nombreuse très modeste, Margaret n'aura de cesse de lutter contre les conventions sociales de son époque, et de militer pour la cause (intime) des femmes.
On lui doit beaucoup : la légalisation de la contraception, puis celle de la pilule, la création du "planning familial" (1952)... Tout cela s'est gagné en grande partie grâce à elle, à son courage et son incroyable détermination !
Une femme engagée, passionnée, sexuellement libérée, insaisissable et absolutiste (deux séjours en prison), qui aura donné bien du fil à retordre aux autorités, à ses époux et ses nombreux amants.
Mais aussi une mère de trois enfants, qu'elle n'a pratiquement pas élevés, sa liberté et la "cause" passant avant tout le reste. Inconstante, fuyante, négligente et égoïste, qui aura indéniablement fait souffrir ses enfants (abanbonnisme).
Cette biographie romancée retrace, sur 299 pages, la vie tumultueuse que fut celle de Margaret Sanger. Un récit prenant la forme d'autofiction via la voix de Margaret, entrecoupée par celle de ses proches (soeur, amants, enfants), qui met bien en exergue une personnalité en quête de reconnaissance sociale et affective, aussi forte que contrastée, narcissique que fragile.
À l'instar de mon amie Zilis (tout en étant moins sévère), je me suis sentie quelque peu "vertueuse" face à l'étalage de la vie sexuelle dissolue de l'héroïne, et agacée par la nature parfois trop romancée de la plume. Le premier et dernier tiers du roman m'ont réellement séduite.
Un sentiment donc assez mitigé au sortir de ma lecture.

Je remercie Babelio (masse critique privilégiée) et les éditions du Cherche-midi pour l'envoi du livre.