Je ressors mitigée de cette lecture, et partage volontiers les étoiles de mon amie Jeunejane.
L'auteure, à partir de vieilles photographies et de rares informations, a souhaité reconstituer la légende de son histoire familiale, en remontant aux origines, à la fin du 19ème siècle.
Elle nous en livre une version très romanesque : depuis la rencontre entre Léonard et Hulda, en passant par leur flamboyante félicité en Suède, jusqu'à leur déchéance (sociale et affective) en France, suite à un exil aussi mystérieux que précipité.
Puis, surtout, vient s'ajouter l'indispensable, la "fidèle" et stoïque Livia, leur gouvernante suédoise, qui les suivra dans l'austère propriété de Meudon...
Marie Sizun nous exhorte sans cesse à jouer les petites souris, à imaginer de l'extérieur, à essayer d'observer, de déduire, d'analyser, les faits comme les sentiments.
Cette forme narrative, particulière et prégnante, a gêné la fluidité de ma lecture, bien que je comprenne l'intimité qu'elle puisse créer avec le lecteur. Mais là où Gaëlle Josse était parfaitement parvenue à me captiver dans Les heures silencieuses (histoire de vie imaginée derrière l'image d'un tableau), Marie Sizun m'a parfois ennuyée, voire déprimée, malgré la maîtrise de sa plume, ciselée, et les portraits féminins touchants.
Sans doute cela tient-il au fait que je n'ai pas (ou plus beaucoup) l'habitude de lire de genre aussi "romanesque". (!?)

Néanmoins, je remercie mes amies de m'avoir dirigée vers cette auteure, que je ne connaissais pas encore, en espérant que La femme de l'Allemand me plaise davantage !

A quatorze ans, Rose est vendue par son père au maître de forge. Pas par vénalité mais la famille est très pauvre et ne compte pas de garçon. La suite c'est Rose qui la raconte dans son journal, confié secrètement au curé alors que Rose a cessé de vivre sur cette terre où tant de souffrances lui furent infligées.

Les pages d'ouverture de ce roman noir, très belles et inspirées, laissent présager une suite magnifique. Le problème est que d'énigmatique et profond, le récit de Franck Bouysse glisse vers une surenchère ; des mots, des effets inutiles et redondants, des scènes nauséeuses. À cela j'ajouterais une fin facile et une histoire qui semble calquée sur celle de l'excellent livre de Nell Leyshon, La couleur du lait, écrit il y a maintenant quelques années. Mais il ne faut pas jeter le bébé avec l'eau du bain. Il existe des qualités narratives indéniables chez Franck Bouysse (visibles à condition qu'il renonce à ses effets tape à l'oeil et superfétatoires) laissant penser que notre romancier du terroir est perfectible. Ce n'est bien sûr que mon avis.

L'espion, romancier et aventurier britannique Norman Lewis publie en 1978 Naples 44 sur son expérience en tant qu'officier des renseignements pendant la seconde guerre mondiale en Italie.
Cette aventure débute comme une pantomime. Les missions des agents en poste à l'étranger sont très vagues, et leurs affectations n'ont rien à voir avec leurs compétences linguistiques. C'est ainsi qu'un agent parlant roumain se retrouve auprès de patriotes yougoslaves parlant une langue balkanique et qu'un autre , spécialiste du vieux norrois, est envoyé en Algérie.
Affecté à la 312ème section du Field Security Service, Lewis arrive à Salerne au début du mois de septembre 1943 et restera une année sur le territoire italien.
Norman Lewis est un auteur toujours aussi agréable à lire, fin dans ses observations, dénué de préjugés, lucide, qui décrit avec force objectivité la situation dans laquelle se trouve la région de Naples, en ruine, sans eau, ni électricité . Alliés et Allemands s'affrontent et Lewis tente de mener à bien ses missions malgré ce chaos ambiant et le manque de moyens alloués aux services de renseignements. Depuis le débarquement, le nombre de partis politiques explosent ce qui multiplie le nombre de ses interlocuteurs.

Ce qui frappe à la lecture de Naples 44, c'est la grande misère de l'Italie occupée, qui souffre en plus de particularités « locales », une société patriarcale qui semble fonctionner comme au siècle dernier, la Mafia (voir les lignes consacrées à Vito Genovese) et la Vendetta qui fait des ravages. Les habitants meurent de faim, les armées alliées sont régulièrement pillées, la prostitution est endémique, le marché noir incontrôlable.
Si Lewis assiste parfois à des scènes cocasses, comme les mésaventures de son ami Frazer en couple avec une Italienne volcanique et insatiable, qui doit gober oeufs et oursins pour garder la forme, il est la plupart du temps témoin de scènes atroces. Ses témoignages glacent le sang. Il est ainsi présent après les viols sur les femmes, les hommes, et les enfants commis en Ciociarie par les goumiers du Corps expéditionnaire français , qui rappellent les scènes les plus affreuses de La Ciociara de Vittorio de Sica.
L'auteur abandonne parfois le ton de l'observation la plus neutre et se laisse aller l'espace d'un instant, à une remarque plus personnelle. Quand des fillettes aveugles et affamées, attirées par l'odeur de nourriture, entrent dans un restaurant où il déjeune, et s'y déplacent dans la plus grande confusion et dans l'indifférence générale, il écrit: « Jamais elles ne guériront de leur peine et jamais je ne guérirai de leur souvenir. »
Malgré tout les Napolitains font preuve de débrouillardise et d'ingéniosité pour sortir du marasme, et Naples 44 fourmille d'anecdotes proprement surréalistes, merveilleusement retranscrites par l'auteur. Graham Greene a écrit que Lewis était 'l'un des meilleurs écrivains du siècle". En tout cas il reste l'un de mes espions préférés.