Daylon

À ceci près que, non, il n’avait jamais été question de légendes, de spectre traversant le désert, de machines supersoniques ou de l’éveil d’Amon. C’est une histoire de topologie, nous souffle-ton : la forme du monde, ses espaces. La courbure des choses et à défaut de courbure : la surface ultra-plane du terrain. Pas de dune, une étendue, du sable affiné à l’atome. Un sable clair peu abrasif barré d’une unique piste brouillonne.
Sur cette unique piste : le bouillon d’un convoi immergé dans ses moteurs puis, usé de parsecs, le voir changer de couleur, ce désert, et ainsi devenir une lave lisse, figée, ondulante, très organique et noire, ayant serpenté de lacs en fines rigoles. Maintenant ? Un minerai spéculaire d’où émergent bras et mains pétrifiés tout aussi noirs et luisants, innombrables et à perte de vue : crispés d’échec, de panique, de douleur. Des corps pris dans la lave depuis un certain epoch, peut-être mille ans. Le convoi passe et casse la lumière. Les bras clignotent au passage des ombres. Les dos disparaissent un instant. Les corps emmêlés implorent les vivants de leurs mains minérales. Des armées se sont noyées ici.