Daylon

Le détachement arrive aux midis, serpent de camions bâchés, de SUV brutaux tout en angles, en nombre, peinture noire imperméable aux micro-impacts. Un autre camion, compact, blindé, quitte son couloir symbolique pour entamer une série de cercles larges, décroissants, le long de la pente terrassée dans une matière plus épaisse, plus difficile à rendre aux atmosphères – les révolutions orbitent autour d’un œil ombragé et creux, des cercles centrés sur cette dépression à peine visible derrière les rouleaux de sable aéroporté. Nous glissons sans hâte vers cette pénombre. L’œil grandit, son pourtour contoure une gueule cerclée de crocs de roche qui nous avale bientôt.
Le reste du convoi s’est parqué non loin du gouffre. Les jeunes gars de la Phalange viennent se dégourdir les jambes au plus près du vide, testent la solidité du bord du bout de la botte, sortent des cigarettes de leurs poches ventrales qu’ils allument dos à la lumière d’Amon. Ils échangent des banalités, se tapent l’épaule en camarades à l’ombre des excavatrices. Ce sont des jeunes normaux si on excepte le crâne rasé et les bottes de combat bien cirées.