Mathieu de Montreuil

MADRIGAL


Hier je rencontrai ma charmante Philis
Les yeux étincelants et la bouche allumée,
Elle avait sur son teint cent roses contre un lys,
Et de mille désirs paraissait enflammée.
Son mari qui dormait sur le pied de son lit,
Fit qu’à l’oreille elle me dit :
Aujourd’hui je commence à sentir que je t’aime.
Hélas ! depuis longtemps mon ardeur est extrême,
Lui répondis-je aussi tout bas.
Mais si nous étions seuls, que feriez-vous, Madame ?
Elle, avec un regard languissant, plein d’appas,
Comme une femme qui se pâme,
Me dit en soupirant, ah ! nous n’y sommes pas.

BALLADE


Ces vieux Palais d’admirable structure,
Où tant se plut maint Empereur Romain,
Tombent enfin malgré l’Architecture,
Sous l’herbe gît leur édifice vain.
Les temps sur tout ont un droit souverain,
Mais il n’est rien d’une trempe assez dure,
Pour résister à leur cruelle injure,
   Comme le chantre de Martin.

Cent ans et plus le triste corbeau dure,
Trois fois autant vit le cerf et le daim,
Mais tôt ou tard finit leur aventure,
Quand ils seraient ou de fer, ou d’airain.
Il mourut bien le bon Mathusalem,
Énoch aussi, si l’on croit l’Écriture ;
Mais ces gens-là n’avaient pas l’encolure,
   Comme le chantre de Martin.

Il est grasset, d’agréable stature,
Le teint vermeil, le corsage hautain,
Vingt ans y a qu’il eut quelque teinture
De maladie, et puis il fut bien sain :
Il boit du bon, mais dès le fin matin,
Et n’est frocard en claustrale clôture,
Qui si bien fît humaine géniture,
   Comme le chantre de Martin.

Tandis S . . . . gémit, languit, murmure,
Pour succéder ayant brevet en main,
Longtemps y a qu’il apprit tablature,
Pour quelques jours chanter à son lutrin,
Mais du pauvret tel n’est pas le destin,
Il rime mieux, c’est une chose sure,
Mais il n’est pas si saine créature,
   Comme le chantre de Martin.

Fameux S . . . . c’est illusion pure,
D’attendre rien de ce chantre malin,
Onque le pervers ne verra sépulture,
Console-toi par quelque grand dessein ;
Fais en beau vers ouvrage plus qu’humain,
Par qui ton nom tous les siècles endure,
Œuvre qui soit d’immortelle nature,
   Comme le chantre de Martin.

MADRIGAL


La justesse de votre danse
Ces pas si bien d’accord, cet air, cette cadence
À laquelle il ne manque rien
Vous écarte si vite et si-tôt vous rassemble
Que ceux du métier voyent bien
Que vous vous entendez ensemble.