Mythic

Mon père commença à disparaître le treize juin. Le treize n'avait jamais été son jour de chance.

Nous prenions le café en famille sur la terrasse rouge qui surplombe notre jardin, tout en pelouses rigides et sarclées. Je faisais face au paternel. Sa longue silhouette dressée sur une chaise raide, dos au soleil, offrait une sensation étrange de transparence jaunâtre.

Malheureusement, ce n'était pas là l'effet d'un contre-jour.