Nedjma

Je m’abîme à le détailler pendant qu’il parle. Il n’est ni spécialement beau ni laid. Il est bien bâti, mais quelque chose de fragile et de poignant fend son armure. Non, ce ne sont pas ses yeux, même s’ils semblent un refuge pour la nuit. Ce n’est pas son front pâle ni ses joues creuses, ni le sourire amer de celui qui n’a pas su aimer. Ce sont ses mains. Ses mains effilées et délicates qui ne cessent de frapper sur un coin de sa poitrine où gît une profonde blessure.