IL EST MIDI
Les bleus fanés du bois des volets se ferment
Les ocres de pierres se gorgent de lumière
Le soleil s'échauffe
À vouloir chasser les ombres des ruelles
Riant d'avoir toujours un clair-obscur d'avance
Le marché crie ses derniers cageots
Dans les senteurs de fruits trop mûrs
La porte claque
Laissant la rumeur derrière elle
Alain Morinais
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