écrivore

Il me reste tellement peu de temps jusqu’au concours, je dois vraiment me dépêcher. Allez, une dernière couture et je pars. J’engage le tissu sous le pied de biche que je descends. J’appuie sur la pédale doucement. Quelque part une porte claque dans l’immeuble. Je lève la tête, mon doigt dévie... et l’aiguille s’y enfonce comme dans du beurre. Le sang gicle aussitôt. La douleur devrait être intense, mais je la sens à peine tellement j’ai peur de salir le bustier. Je cours au lavabo et place ma main sous le robinet. Puis je déchire des bandes d’un vieux torchon pour m’en faire un pansement que je serre au maximum. Je me rassieds à la machine. J’ai froid et je suis nauséeuse, mais je veux finir ce bustier ce soir. RIEN ni PERSONNE ne pourra me faire lâcher prise.