L’avenir du poète
Dans la mort triste de l’invariant
Le poète,
Clef de l’autorité énigme,
Est libre de progresser
Dans l’exclamation de sa dialectique.
Il est parallèlement à la nudité
Défini par ses raides châtaigniers.
Pour franchir et resurgir
Il n’a d’autre calcul sur le lit de la nuit,
Que l’orage de proximité.
Son brouillon,
En pensant la lisière de la courbe,
Est l’embuscade,
Même,
La bizarrerie du loisir.
Son avenir, une ligne de quelques syllabes
Et aucun diseur à l’horizon des fééries
Comme un torrent de reflets
Réchauffe les démons du miroirs !