Ils ne l'aiment pas, ils le craignent, ce ciel, toujours aussi sombre, comme si le soleil, pâle, voilé, se refusait à la terre, ce ciel envahi par des nuages boursouflés, empâtés, pareils à des édredons brossés au noir de charbon, qui semblent tomber sur la mer, l'écraser, avec pour seule limite plus claire, cette ligne d'un blanc laiteux sur l'horizon, où par instants descendent des rais de lumière.