Alexandra Oliva

Le producteur lui aussi mourra, cinq jours après cette conversation. À l’instant fatidique, il sera seul dans sa villa de trois cent quatre-vingts mètres carrés, faible et abandonné. Sans même s’en rendre compte, il lapera le sang qui coule de son nez, tant sa langue sera sèche. À ce moment-là, ils auront diffusé les trois épisodes de la première semaine ; le dernier aura été un intermède délicieusement idiot entre deux flashs infos alarmants mais ils poursuivent le tournage, bien qu’ils se retrouvent empêtrés dans cette région, la première et la plus durement touchée. Sur le terrain, la production essaie d’évacuer tout le monde, mais les candidats, qui disputent des défis individuels, sont éparpillés. Il avait été prévu des plans B, mais pas pour ça, pas pour cette spirale infernale. La situation fait penser à un enfant qui joue avec un spirographe : le stylo, guidé par les contours, obéit sagement à un motif, et puis soudain, ça dérape, le stylo glisse, s’affole. Le motif bascule dans la folie. L’incompétence entre en collision avec la panique. Les bonnes intentions cèdent le pas à l’instinct de survie. Personne ne sait avec exactitude ce qui s’est passé, à une petite ou une plus grande échelle. Personne ne sait précisément ce qui est allé de travers. Mais avant de mourir, le producteur aura au moins cette certitude : quelque chose est allé de travers.