Alice Winters

— C’est vrai. Parle-moi de toi, Jackson. Quelle est l’histoire de ta vie ?

— Je n’en ai pas.

Je porte mes mains à ma poitrine.

— Oh non ! Tu es amnésique ? Eh bien, Jackson, je suis là pour te dire que nous étions amants, mais après cet horrible, horrible accident de cire, tu m’as oublié.

Il lève un sourcil.

— De cire ?

— Je t’avais dit que c’était une mauvaise idée de t’épiler les testicules, lui expliqué-je en lui tapotant l’épaule.

Je presse un peu son bras pour voir si ma théorie sur ses muscles est avérée.

C’est le cas.

— S’épiler les testicules à la cire peut entraîner des pertes de mémoire ? demande-t-il sur un ton sceptique.

— Dans des cas particuliers.

Il secoue la tête.

— N’as-tu jamais interagi avec des êtres humains auparavant ? C’est pour ça que tu ne sais pas comment t’y prendre ?

Je lui souris tout en lui donnant un coup de hanche et en passant mon bras autour de lui.

— Je n’ai pas vraiment l’occasion d’interagir avec des gens très souvent, mais j’ai l’impression de tout déchirer lors de nos interactions.