Amy Jo Cousins

« Apparemment, leur rock star avait pu se libérer pour le shooting.
Evan avait conscience qu’il le fixait et que Riley Flood voyait bien qu’il était bouche bée, mais franchement, qu’était-il supposé faire ? Peut-être avait-il été pris de court, ou peut-être cela avait-il à voir avec cette voix rauque, comme s’il venait de passer vingt-quatre heures sans dormir à chanter du blues dans un bar sombre et enfumé, ses hanches se balançant tandis qu’il tirait le micro à son torse nu, enroulant son corps autour du pied comme il le ferait avec son amant…
Ne sois pas stupide. Il ne chante pas de blues. Et même, personne de plus de treize ans n’appelle ce qu’il fait de la musique.
Evan cligna des yeux. Retour à la réalité, débile, tu es en train de fixer un homme comme une collégienne amoureuse d’un chanteur de boys band.
— Quoi ? répéta-t-il, conscient de l’avoir déjà dit, mais incapable de faire prononcer quoi que ce soit d’autre à sa bouche.
Une mèche de cheveux châtain clair s’échappa du bonnet de Riley Flood et balaya ses épaules lorsqu’il pencha la tête et haussa un sourcil en partie caché par la monture de ses lunettes de soleil. Il posa son regard sur les plateaux de café.
Comme si Evan allait évidemment le reconnaître et, grâce à ses pouvoirs télépathiques, savoir quoi lui amener. Ou alors – merde –, cela figurait peut-être dans une des annexes du contrat de Tommy. Il avait déjà entendu parler de ce genre de choses pour les rock stars, dans leurs loges. Des bols de M & Ms verts et cent-sept bouteilles d’eau Fiji, ou d’autres caprices dans ce genre. »