André Spire

Mer, parle-moi des galets que tu roules...
N'es-tu jamais lasse?
Des rochers dont tu fais du sable
De tes rides, de tes bulles, de tes écumes, de ton odeur;
Des pins que ta rosée fait surgir de tes îles
Et que tes vents tourmentent ;
De tes aubes de lait;
Des poissons, des coquilles, des algues, des méduses
Qui naissent, se fécondent, se balancent en toi
Et de tous ceux qui meurent
N'es-tu jamais lasse?