Andrew Wilson

J’étais beaucoup plus jeune à l’époque, à peine vingt-deux ans, mais, malgré les affirmations de certains de mes soupirants, je m’étais toujours considérée comme quelconque. Ce qu’Archie avait bien pu me trouver, je me le demandais encore. Mais il y avait eu quelque chose, une sorte d’étincelle, un lien, que nous avions tous deux ressenti lors de cette première rencontre, quatorze ans plus tôt.
Ce soir-là, je m’étais laissée convaincre de décevoir bon nombre de cavaliers ; il voulait, semblait-il, me monopoliser. Aux anges, j’avais profité de l’occasion, me disant que je ne le reverrais jamais. Je m’accommoderais de ce brave Reg, à son retour de Hong Kong, un jour ou l’autre. Il m’avait écrit de très gentilles lettres, et si je ne doutais pas qu’il fît un bon mari, je savais également que je n’avais pas à espérer le même genre de frisson avec lui. Rétrospectivement, je n’aurais pas dû attendre plus que les Reg de ce monde. J’avais été ridicule de viser plus haut en recherchant ou acceptant les attentions d’un homme comme Archie.