Anne Carson

Il pleuvait sur son visage. Un moment il oublia qu'il avait le cœur brisé et puis il s'en souvint. Embardée nauséeuse aux tréfonds de Géryon coincé dans sa pauvre pomme pourrie. Chaque matin le choc de revenir à l'âme incisée.

Il se traîna jusqu'au rebord du lit et fixa l'amplitude sourde de la pluie.

L'eau balancée par seaux entiers du ciel sur les toits les gouttières les rebords de fenêtre. Il la regardait tomber sur ses pieds et former des flaques au sol.

Il entendait des bribes de voix humaine couler dans les canalisations - "Je crois en la gentillesse" –

Il referma d'un coup la fenêtre.