Anne Swärd

L’amour est une folie à deux. Elle avait lu ça quelque part, puis elle en avait fait l’expérience. Il leur avait suffi d’un brin de folie à tous les deux pour qu’ensemble ils perdent totalement la raison, c’était ça le pire. […] L’amour, ça vous tombe dessus. Comme la fièvre ou comme une faillite. Non, c’était bien la fièvre qui embrasait son corps, malgré les efforts qu’elle faisait pour le rafraîchir. L’amour n’obéit à rien, comme il lui plait il va et vient. Elle le détestait. Elle l’adorait. Elle l’aimait tellement qu’elle le haïssait. Rien que sa présence, si près. Quelquefois la nuit, elle croyait en devenir folle. Si elle ne l’était pas déjà. Elle ne savait plus.