Antonio Paolacci

Il n’avait pas songé que, dans ces habits-là, ça puisse être un garçon. Mais ce n’est pas tant cela qui le freina que la nécessité de vérifier s’il respirait bien encore.
Oui, il respirait. Du coin de sa bouche, d’où s’échappaient un sifflement et un gargouillis à peine perceptibles, s’écoulait un filet d’écume blanchâtre. Ses yeux étaient si gonflés qu’il était impossible de dire s’ils étaient ouverts ou fermés.
« Merde », murmura Bianconi. Le garçon devait avoir une vingtaine d’années. « Merde », répéta-t-il.