Arnaldur Indriðason

Ils ne voyaient pas l'objet qu'ils venaient de heurter. Ce n'était pas la première fois qu'ils trouvaient des choses dont les gens s'étaient débarrassés. On voyait même quelque part un vieux vélo affleurer à la surface. Certaines des trouvailles qu'ils y avaient faites, comme ce plastique isolant, leur avaient servi pour construire leur radeau. Mais ce qu'ils venaient de toucher était plus lourd et ils étaient certains que l'objet s'était accroché à l'un des clous fixant les poutres. Ils avaient dû pousser de toutes leurs forces sur leurs bâtons pour remettre le radeau en mouvement. L'objet les avait suivis sur quelques mètres avant de se détacher. Le côté immergé de l'embarcation s'était alors soulevé, ils avaient vacillé un moment, puis étaient parvenus à rétablir l'équilibre, soulagés, et avaient longuement scruté ce qui affleurait à la surface.

- Qu'est-ce que c'est ? avait interrogé l'un d'eux en le tapotant du bout de son bâton.

- Un sac ? avait suggéré le deuxième.

- Non, c'est un anorak, avait dit le troisième.

Le premier continuait à piquer l'objet qui avait bougé avant de s'enfoncer à nouveau sous l'eau, puis ils étaient parvenus à le faire remonter. Peu à peu, il s'était retourné et l'anorak vert avait dévoilé le visage exsangue d'un homme aux cheveux gris hirsutes. Jamais ils n'avaient vu une chose aussi affreuse. L'un d'eux avait violemment sursauté et poussé un cri. Il était tombé à la renverse, déséquilibrant le radeau. Tous trois s'étaient retrouvés à l'eau en un clin d’œil, puis avaient regagné la rive en hurlant. Ils étaient restés un instant à trembler sur le bord, le regard rivé sur cet anorak vert et ce visage flottant sur la mare, puis ils avaient pris leurs jambes à leur cou pour fuir la tourbière.