Barry Lyga

 — Jamais de la vie, Jazz. Pas question qu’on déterre un cadavre. Pour rien au monde.
Jazz haussa les épaules, glissa le long de la banquette et ouvrit la portière.
— Il n’est pas question de « on ». Je peux m’en occuper seul.
De toutes les choses que Jazz aurait pu dire en cet instant, c’était la seule qui garantissait que Howie allait sortir son derrière osseux de la voiture. Jazz ne disait jamais qu’il pouvait faire les choses seul ; il avait quasiment la manie d’embarquer Howie dans toutes ses quêtes. Howie ne se flattait pas en croyant que Jazz adorait son inimitable compagnie – c’était plus probablement parce qu’il savait que le goût de la solitude était caractéristique des tueurs en série comme son père. Presque comme si la présence de Howie jouait le rôle de disjoncteur qui se déclencherait si une trop grande quantité de folie parcourait le circuit. La fragilité éternelle (ainsi qu’interne, d’ailleurs) de Howie obligeait Jazz à se montrer plus prudent qu’il ne le serait autrement.
Ce qui poussa Howie à suivre Jazz lorsqu’il alla ouvrir le coffre.
— Pas question que tu y ailles tout seul.