Bjørn Gabrielsen

Il faut six heures pour aller en train de New York Penn Station à Montréal, un endroit où tout le monde parle français, où les distances sont exprimées en kilomètres et où les billets sont imprimés d'un portrait de la reine Elizabeth. C'est très impressionnant, jusqu'à ce qu'on se souvienne qu'il faut seulement quelques minutes pour aller de Penn Station à des endroits où tout le monde parle espagnol, où les distances s'expriment en blocs et où les transactions financières s'effectuent en grammes.

Montréal est sympathique, bilingue et cosmopolite, mais ce n'est pas exactement cela que je suis venu trouver dans la province du Québec. Je suis en quête de l'opposé, de l'inceste culturel. Je cherche une culture "européenne" qui s'est enracinée dans un continent étranger et a survécu à toutes les tentatives d'absorption par l'insatiable culture commune américaine. Il me faut aller à Québec, le cœur du séparatisme, la capitale de la province.

Tant que l'on se trouve aux États-Unis, le Canada semble un désert glacial et pratiquement vide de toute trace humaine. En contrepartie, il n'est pas nécessaire de rester longtemps au Canada pour que les États-Unis prennent l'aspect d'une Cocotte-Minute surpeuplée, où tout le monde marche en cadence et répète les mêmes lieux communs jusqu'à ce que quelqu'un aille chercher son pistolet automatique. Aux États-Unis, les terres à la limite du Canada sont considérées comme des zones littéralement polaires. Au Canada, la frontière avec les États-Unis passe pour un endroit qui conviendrait peut-être à la culture des bananes.