Boris Johnson

Ils arrivent, encore et toujours, et montent à l'assaut du pont. Ils avancent sous le soleil, la pluie, le vent, la neige, la boue. Presque chaque matin, je les dépasse à vélo tandis qu'ils sortent, vague après vague, de la gare de London Bridge et abordent d'un pas décidé les deux cent trente neuf mètres de trottoir qui les conduiront de l'autre côté de la rivière, vers leur lieu de travail.
J'ai l'impression de passer en revue un honorable régiment de banlieusards progressant à marche forcée, et tandis que je pédale sur le macadam défoncé par les autobus, je fais parfois l'objet de coups d'œil ou de sourires, et il arrive même que l'on m'adresse une aimable insulte d'un ton joyeux.