Brice Pelman

L'atmosphère du Turlupin s'était sérieusement échauffée et j'avais moi-même puisé dans deux Himbeergeist un tonus de bon aloi quand je vis se profiler dans l'escalier une paire de jambes, gaînées de nylon, qui me parurent tout à fait prometteuses. Avant même de voir le visage de la femme, je compris que c'était Yvonne.
C'était elle, en effet. Je ne prétends pas l'avoir reconnue à la photo qu'elle m'avait envoyée dans sa première lettre "pour me faire prendre patience", car cette photo-là, si elle me montrait Yvonne dans le plus simple appareil, ne laissait pas une grande place au visage. Je reconnus Yvonne à son attitude. Elle était seule et paraissait égarée. En outre, elle avait un type français prononcé. C'était une jolie femme brune, taille mannequin, mais, à la regarder de près, je lui trouvais mauvais genre. Elle n'avait pas dû faire ses études au couvent des Oiseaux. Son manteau de pluie rouge était nettement trop voyant, son visage trop peint, sa poitrine trop provocante. Elle aurait pu faire une bonne barmaid, peu pointilleuse sur les heures supplémentaires.