C.J. Box

— Mon Dieu, mais c’est… de la neige ? s’était écriée sa fille adoptive April avec une incrédulité méprisante et une façon de parler dont elle s’était fait une spécialité : souligner un mot sur trois ou quatre. Il peut quand même foutrement pas neiger en août !
April était frêle mais dure, avec une rudesse dans son physique et ses manières qui semblait provocante, même quand ce n’était sans doute pas voulu. En grandissant, elle ressemblait de façon effrayante à sa mère Jeannie, qui n’avait pas atteint les quarante ans. Mêmes cheveux blonds. Mêmes yeux étroits et accusateurs.
Joe échangea un regard avec Marybeth. Ils s’étaient demandé, sans trouver de réponse, si « foutrement » était un mot acceptable dans leur famille.