Cao Wenxuan

C’était la fin de la saison des pluies. La petite Tournesol,
âgée de sept ans, se dirigeait vers le bord du fleuve. Le
soleil, que l’on n’avait guère vu pendant de nombreux
jours, se déversait à torrents dans le ciel, tout juste comme
une eau limpide. Et le ciel jusque-là sombre et bas se rengorgeait
soudain pour s’élever très haut, vaste et clair