Carmen Duca

Un mécanisme à base de multiples toupies s’était mis à vriller dans son cerveau. Des scénarios sur la mort de Nine Farinas défilaient en boucle sur l’écran mental. Quand elle arrivait enfin à sombrer dans le sommeil, la tête du tueur en série collait au hublot : grosse, rasée, traversée d’un rictus ébréché. Parfois, il prenait la forme d’un homme affligé d’acromégalie qui promenait un index énorme sur son cou. Parfois, il avait un air familier, un petit air de Didier van Cauwelaert sans son sourire magique.

Ami jaillissait du cauchemar le sang glacé et le regard scotché sur les fenêtres de la chambre ; une ombre semblait s’en éloigner, une longue silhouette à la Giacometti qui glissait sous les réverbères.